[Début Mai 553] L'ombre d'un mauvais rêve (Mission profane vs Alastair)

- Brrr... Qu'il fait froid ici... J'aurais dû amener des vêtements plus chauds...

- Ca devrait être par ici pourtant... Ils se sont pas trompés? Ah! Voilà.

- Hénôt? Hey! Debout! Qu'est-ce que tu me fais, vieux? Le Grand Pope attend de tes nouvelles depuis des semaines! Me dis pas que tu...

Sig n’aimait pas travailler de nuit. Il était encore jeune, fougueux, il avait de l’énergie à revendre et de bonnes idées. Il était plutôt beau gosse, et il avait un physique solide. Il aurait pu être affecté à un poste utile. Envoyé combattre les ennemis de la nation. Faire quelque chose qui aurait pu lui valoir la reconnaissance qu’il méritait. Mais non. Coincé à faire de la vieille patrouille nulle dans un coin paumé. Rabaissé au sol par des officiers gras et lâches qui cherchaient seulement à garder leur confort et leur tranquillité. Bah voyons.

Résultat, il se promenait comme un glandu dans les rues à la recherche d’un truc intéressant qui ne se montrerait sans doute jamais. Il se passait jamais rien dans le coin. Ils étaient dans une communauté renforcée, avec un fortin et tout. Personne attaquait ce genre d’endroit, pas sans au moins une petite armée. Et ça, c’est facile de les voir venir. Du coup, bonjour le suspens.

Bref. Il était de mauvaise humeur. Et pour couronner le tout, la vieille carne de la rue voisine était venue le trouver en claudiquant pour lui dire qu’elle avait vu un truc louche. Le problème étant qu’elle voyait toujours des trucs louches. Tous les jours. À n’importe quelle heure. Mais il était de garde, de patrouille. Et il devait vérifier. Oui, la vieille. Quelqu’un était entré par effraction dans une baraque à trois portes de chez toi. Un adolescent blondinet qui avait forcé la porte, habillé comme un type qui venait pas du coin. Il avait sûrement des ailes dans le dos aussi, tant qu’à faire. La vanne lui aurait arraché un rire sarcastique s’il était pas déjà occupé à soupirer.

Tenue en vue, lance sur l’épaule, targe sur le flanc, Sigmund tourne le coin de rue. S’avance un peu, l’air blasé. Un pas, deux pas… trois pas. Son rythme ralentit, puis s’arrête. L’air incertain, il se penche vers l’avant et plisse les yeux. Il fixe une vingtaine de mètres plus loin, la porte d’une maison, ouverte et ballante, quelques sources de lumière faibles qui filtrent à l’extérieur. Fronçant les sourcils, le visage de Sigmund devient un peu plus sérieux. Eh bah merde, est-ce que la vieille a finalement vu autre chose que des hallucinations? Il empoigne sa lance et sa targe, et avance de façon plus prudente, maintenant aux aguets. À mesure qu’il approche, il entend des sons de voix. Il ralentit son rythme, à l’affut, et arrive à proximité de la porte. Il attend une seconde, deux secondes… prend son souffle, et s’avance d’un coup en ouvrant la porte d’un revers de bras.

« Halte! Qu’est-ce qui se passé ic- »

.o0o.

Nuit froide. Nuit noire. Nuit qui appelle aux ténèbres, et se nourrit de la peur. Sème la peur. Sème le doute, la crainte, les cauchemars et les légendes. Quelle nuit magnifique pour la chasse. Pour la traque. Une proie unique. Une proie spéciale. Agent d’ennemis lointains. Ou ainsi on le lui avait décrit. Il n’avait pas tout retenu. On l’envoyait de nouveau dans le monde. La guerre avait dépoussiéré ses rouages, et la machine se mettait finalement en marche. La marche rouge se met en branle et son regard de fer se tourne vers ses propres chaines. Risibles imbéciles qui pensent pouvoir enchaîner la guerre. Étouffer le cor sombre. Enfermer la violence. Un troupeau de chèvres grasses convaincues de leur statut et leur importance au centre de leur enclos.

Il sourit. Le regard tourné vers une scène en contrebas, il sourit. L’ironie de l’humanité lui avait manqué, il ne pouvait que l’avouer. Veulent la paix, font la guerre. Veulent gagner, mais pas combattre. Contradictions et ridicule. L’humanité n’avait pas changé. Mais le monde changeait avec ou sans eux. Et leur monde changeait sous leurs pieds, qu’ils s’en rendent compte ou non.

« Nagez ou sombrez, la rivière pourpre continue sans vous remarquer… »

Mais dans le vacarme de bêtise humaine qui l’entourait, son attention était malgré tout concentrée. Perché sur le toit d’un bâtiment à deux étages, il observait. Figure sculpturale et étrange qu’il était, il observait. Il avait observé la demeure. Il sentait l’ambroisie jusqu’ici. Le miel empoisonné porté par le fourbe messager. Un vice si simple, mais pourtant si infaillible. Il l’avait entendu. Crier, pleurer, tomber et renverser. L’esprit alerte et avisé réduit à néant. Les yeux aveugles. La langue pâteuse. Une chasse presque trop facile. Mais cette chasse n’était pas normale. S’il devait être éviscéré, empaillé et accroché sur un mur, il le serait aux mains du Pontifex. Zvezdan voulait reprendre les terres. Il voulait arracher les yeux d’Athéna. Et il voulait les rassembler dans sa main pour savoir ce qu’ils voyaient. Ambitieux et déterminé. La Guerre lui avait bien servi.

Mais comme par miracle, la providence envoyait un élément inconnu. Une forme. Un homme? Enfant? Une présence. Une aura. Une odeur étrange, lointaine. Une apparence alien, hors de son élément. Vêtements d’été dans une contrée d’hiver. Chevelure blonde dans un pays de slaves sombres. Enjoué et énergique dans une ville morne et désabusée. Du sang neuf. Du sang chaud. Il se présente devant la maison. Cogne. Cogne. Cogne plus fort. Entre, commence à investiguer. Qui était-il? Qu’était-il? Que voulait-il, que faisait-il? La curiosité montait en lui, l’intérêt le faisait se pencher plus avant sur son perchoir. Il voulait voir, il voulait savoir.

Et il n’était pas le seul.

.o0o.

L’espace d’un instant, le vent souffle, figeant le temps en une longue seconde. Un moment, le jeune garde fait irruption à l’entrée de la maison. Le suivant, une forme large et sombre tombe du ciel, comme surgie du néant. Un pied large émerge et cueille le soldat entre les omoplates, continuant son chemin vers le sol sans même ralentir. Un choc sourd, un léger craquement, le bruit étouffé de l’air qui quitte violemment les poumons. Des vêtements amples et flottants, une main longue, aux ongles acérés et à la peau grisâtre descend prestement et englobe une large partie de la tête du jeune garde. Couvrant sa bouche. Contenant son premier râle étouffé. Encapuchonné, tel un faucheur sinistre sorti des ténèbres, Alastair retire son pied pour hisser le jeune homme à sa propre – considérable – hauteur en entrant dans la maison.

Sa seconde main apparait, et pose doucement un index à l’emplacement de la bouche du jeune homme, par-dessus sa propre main l’empêchant de laisser entendre sa douleur manifeste.

« Shhhhhhht… »

Son visage se tourne finalement vers le jeune blondinet une seconde plus tard. Lui et Hénot. Mais même sous sa capuche, il est évident qu’il fixe l’étranger. Son mince sourire sempiternel s’élargit doucement, sa tête se penche légèrement sur le côté dans une posture curieuse. Sa main libre se tend avec lenteur derrière lui, en silence, et referme la porte de la maison avec un grincement à peine perceptible.

« Étrange. Étranger. Blanc nacré sur un décor morne et délavé. Visite les yeux muets à la recherche de réponses. Quel est donc cet oiseau flamboyant, si loin de chez lui? »

En dehors du sort encore incertain du garde – tout juste aux abords de l’inconscience -, rien chez le colosse gris n’évoque agressivité ni violence. Il est curieux. Il le voit maintenant, et il veut savoir d’autant plus. Qui est-il? D’où vient-il? Que veut-il? Que sait-il? Il veut savoir. Il saura d’une manière ou d’une autre. La Table est mise, l’oiseau est dans la cage. Il était curieux de savoir si la volaille devrait être égorgée ou si elle se laisserait approcher sans chercher d’histoires. Le suspens. Il aimait toujours ce moment. Presque autant que ce qui suivrait, si l’oie décidait de battre des ailes.

Allait-il devoir étouffer la volaille avec ses propres plumes?

- Attendez! Je peux vous expliqu...

- Je suis juste venu ici pour voir comment allait mon ami...

- Cet homme n'a rien à voir avec tout ça. Laissez-le partir.

Farouche, rapide, impétueux. Le moineau avait battu des ailes, la surprise à moitié éclipsée par quelques réflexes bien ancrés. Le garçon savait se battre. Était prêt à se battre. Levait les poings pour se battre. Pendant un instant, il en aurait eu un frisson le long de l’échine. Tant de fougue.

Mais il n’était pas dupe. Il attendait, observait. Il voyait le théâtre du colosse, et analysait ses paroles. Ses gestes. Il réfléchissait. Cherchait un assaut invisible qui ne semblait pas venir. Curieux? Suspicieux? Les poings se desserrent, les paumes s’élèvent. Signe de paix, signe de calme. Décevant et intriguant tout à la fois. N’était-il donc pas de ceux qui fonçaient à l’assaut contre l’éminence impie qu’il était? Il pouvait voir sa méfiance. Sentir la tension dans son regard. Il pouvait presque renifler la peur latente qu’il repoussait derrière un masque de stoïcisme et de civilité. Il avait vu la bête, et avait élu de tenter le dialogue. Quelle idée originale.

Il désignait l’ahuri sur le sol. Chevalier digne en terre ennemie, réduit à l’état d’animal par le plus simple des vices de l’homme. Chien malodorant, à l’haleine presque inflammable et à l’esprit envolé au hasard sur le dos de ses paroles incompréhensibles. Son ami, disait-il. La tête d’Alastair penche légèrement plus sur le côté, suivie en partie par le reste de son corps. Comme s’il prenait un bref instant pour observer plus attentivement l’ivrogne à la suite des dires du jeune moineau. Son sourire, bien présent. Toujours présent.

Le moineau parle de nouveau. Un air curieux sur le visage du colosse gris. Un bref moment d’incompréhension. Une réalisation. Il redécouvre presque le jeune homme au visage enserré dans sa main droite, les yeux révulsés et les pieds battant l’air de plus en plus faiblement. Sa mélodie était à peine présente. Son souffle rauque et faible. Sa conscience ne tenait qu’à un fil fragile. Il regarde son captif. Dubitatif. Perplexe. Puis, une idée. Le sourire s’élargit. Les sons dans son esprit prennent une tournure joueuse. Son visage se retourne vers le moineau. Amusé, intéressé. Mutin.

« Franchi la porte, brandi la lance. Qui saurait dire la raison de sa présence? » Les doigts de sa main libre s’agitent de manière espiègle, battant l’air comme s’ils touchaient une ribambelle de fils invisibles. Le rythme s’accentue autour d’eux, et la musique s’excite. « Le Destin est-il quelque chose de si clair qu’il puisse être affirmé ainsi? »

La main tenant le visage du garde s’abaisse, le laissant poser les pieds sur le sol. Glisser lentement à genoux. S’échoir à moitié. Les doigts glissent et libèrent la bouche du jeune homme, qui laisse échapper un toussement faible, réalisant à peine les évènements. Un index griffu glisse doucement du menton, en remontant en direction de sa tempe. L’autre main lourde se pose sur l’épaule du garde, comme dans un geste paternaliste. Au-dessus du garde, la forme du colosse se penche vers l’avant, fixant son interlocuteur de derrière sa large capuche et ses mèches hirsutes. Son sourire laisse entrevoir les crocs un bref instant. Il veut voir. Il veut savoir.

« Si le Destin est si simple à affirmer... » Un rire bref, sec. Cassant. Dérangeant. Ses épaules sont brièvement secouées, alors qu’il s’amuse d’une blague qu’il semble le seul à connaitre. « Deux âmes perdues. Deux esprits brisés. Deux corps affaiblis, deux vies à sauver. Héros fougueux, héros nacré. »

Le sourire s’écarte de plus belle. Il veut voir. Il veut savoir.

« Qui le héros choisira-t-il à sauver? »

- Désolé, mais je n'échangerai pas une vie contre une autre...

- ... A choisir, je préfère vous tuer tous les deux!

Spoiler:

Enfin.

Enfin le moineau avait battu des ailes. Bombé le torse. Crié de sa voix aigue et fait montre de sa bravoure et sa défiance. Et devant ses yeux, il voyait le jeune freluquet s’illuminer, comme s’il était éclairé d’une lumière interne qui lui était propre. Une lumière qui s’intensifiait. Prenant forme. Semblait même se solidifier devant lui, comme une pluie d’étoiles vibrantes. Une déclaration pleine d’envergure, et il ouvrait les hostilités.

Pour une fois, il agissait après avoir été agressé. Quelle journée curieuse.

Son sourire ne l’avait jamais quitté. Ni quand le jeune garçon s’était emporté. Ni quand il avait dévoilé son intention. Ni lorsque sa main, posée sur l’épaule du garde, avait soudainement empoigné ce dernier comme un pantin pour le projeter vers l’avant. Bouclier, projectile? Il n’aurait qu’à s’en faire sa propre idée. La musique s’emballait, son sang s’enflammait. Il pouvait sentir ses membres fourmiller, un frisson d’excitation sur son échine. La fureur le guettait, et il savourait chaque instant de son arrivée. Les larges tissus qui l’enveloppent volent à la suite du garde, tels une série de rideaux gris et sales flottant dans l’air derrière lui alors que la lumière même de la pièce semble être aspirée dans une direction inconnue. Car il avait guetté ce moment. Il avait senti la tension monter de seconde en seconde. Et il avait par un quelconque miracle réussi à maintenir sa position jusqu’à ce moment fatidique où le sort s’était dévoilé. Il avait déjà oublié le garde, son otage de si peu de valeur. Il voulait juste une raison. Une excuse. Un prétexte, aussi mince soit-il.

Et il l’avait eu.

Car il arrivait. Surgissant non pas devant, sur le côté, ou dessous. Au-dessus. Maintenant débarrassé de ses vêtements encombrants, il avait bondi avec force, juste pour rebondir d’une autre pression au niveau du toit, faisant craquer une poutre avec son passage. Sa tenue est minimale. Un pantalon ample marqué par une route sauvage manifeste. Un chemisier sans manches avec quelques touches de fourrure pour pallier au climat local. Tout est minimaliste. Tout est gris, ou noir. Sombre. Sombre comme sa peau, maintenant parcourue de veines saillantes. Sombre comme sa chevelure ébouriffée, comme si habitée d’une vie propre. Sombre comme la lueur affamée brillant au fond de ses prunelles d’acier. Il tombe sur sa proie, créature de sauvagerie et d’intention cruelle, encadré d’une aura d’ombres mouvantes semblant aspirer jusqu’à la lumière elle-même.

Son poing s’abat, sans hésitation, sans retenue. Avide, puissant, prometteur de douleur et de danger. Il ne sait même pas s’il a touché. S’il a blessé, brisé, ou si l’air est la seule chose que sa main a franchi. Un état second le saisit alors que son assaut s’achève. Sa main gauche se porte à son visage, alors que son corps entier est secoué d’un frisson saccadé, presque violent. Il rit. Caquette comme s’il était pris d’une toux sèche.

« Et astre brillant, pourchassant les ténèbres avec ferveur... »

Sa chair tremble. Sa peau frémit. Ses chairs semblent se mouvoir, alors que des pans de sa peau se séparent pour laisser apparaitre des plaques pâles, à l’apparence osseuses, qui commencent à prendre rapidement de l’ampleur sur son épaule. Glissant rapidement vers son torse comme un liquide épais qui se durcit en un instant. Bientôt, de nouvelles sources de ces plaques apparaissent. Dans son dos. Sur son ventre. Ses cuisses, ses pieds. La cuirasse s’était éveillée. Elle avait entendu la cloche du repas, et elle était affamée. Elle voulait jouer, déchirer, dévorer. Elle était restée immobile trop longtemps. Elle avait ignoré sa faim trop longtemps. Et maintenant, elle se manifestait avec force, n’attendant aucune résistance ni réticence de sa part.

Et il n’en offrirait aucune.

Les plaques achèvent de se rassembler, durcissant en une forme bestiale dérangeante qui s’achève alors que le crâne du colosse est la dernière chose à être recouverte. Sa carrure déjà impressionnante est devenue à la limite de la logique. Son rire s’alourdit, comme si sa voix dégringolait progressivement de quelques octaves, teintée d’un sifflement de plus en plus présent. Sinistre, guttural, persifleur, son rire achève de résonner dans la demeure alors que ses doigts griffus glissent le long de son visage, pour dévoiler… des yeux inexistants, dissimulés derrière un masque osseux grotesque.

« Créant la furie de la Bête par son hubris et son ignorance. »

Et sur ses lèvres, éternel, immuable. Un large sourire, rempli de crocs acérés.

- Oh, qu-quelque chose me dis que cette Bête-là ne m'a pas attendu pour devenir violente...

- Bon. C'est pas que j'ai peur du noir... Mais!

Le chant du sang. La mélodie carmine. Les tambours du cœur battant la chamade. Il pouvait l’entendre. Il le ressentait dans tous ses membres. Et il pouvait sentir l’odeur de l’hémoglobine de là où il était.

Il n’aurait jamais cru que ce parfum lui ait tant manqué.

Le Dédale émanait d’odeurs et d’effluves similaires. Les muscles à vif, le sang chaud. Quelque chose d’organique et perpétuel. Mais le Dédale était antique. Une structure impie et intemporelle obéissant aux délires sauvages du dieu de la Guerre personnifié. Ironiquement, jamais le sang coagulé du Dédale ne saurait égaler l’effusion brûlante du sang jeune. La fougue de l’inconscience, et le rouge de la bravoure.

Il l’entendait. Il l’entendait souffler, serrer les dents. Il pouvait entendre la tension causée par sa douleur. Et alors qu’il reniflait l’air, prédateur terrible à l’apparence de cauchemar, il pouvait confirmer le résultat manifeste de sa première escarmouche. Et alors même que son esprit s’enivrait, il entendait le grondement interne de sa cuirasse. Vorace, anxieuse. La bête voulait être nourrie. Elle devait être sustentée, contentée. Elle sortait enfin de torpeur, et voulait jouer avec sa proie. Elle n’avait cure de ses bravades et ses répliques. Elle le voulait lui. Et pour une fois, leurs deux volontés étaient en parfait accord. La largeur dérangeante de son sourire, sous un masque osseux et cornu, en était le plus flagrant témoin. Une langue fourchue siffle entre les crocs, et une série de rires continue de s’échapper de sa forme accroupie, comme s’il s’agissait d’un tic ou d’un hoquet curieux. Gargouille sifflante qu’il était, il ricanait.

Son visage se redresse. Ses ailes membraneuses se figent. Même sans ses yeux, il peut sentir la luminosité se concentrer. Et surtout, il peut presque sentir l’odeur de l’énergie qui s’accumule pour venir l’agresser. Le moineau passe à l’attaque.

Un flash aveuglant secoue la pièce – ou la maison, les deux réponses étant bonnes -, et ses muscles s’activent d’un coup. Ses ailes battent l’air, le projetant vers l’arrière alors que les ténèbres épaisses se lancent sur le projectile lumineux comme tant de serpents noirs et affamés. La lumière brûlait, comme une boule de feu. Il était encore tôt. Il était curieux. Il voulait voir davantage, et pour voir davantage, il devait faire perdurer l’affrontement. Il n’avait qu’à mettre cet effort sur le fait de rapporter à quiconque s’y intéresserait tout détail utile sur ce freluquet et ses talents particuliers. Un nouveau rire. Un rire aigu.

Une seconde plus tard, il glisse de nouveau sur le sol, l’étoile brillante à son assaut achevant de disparaitre sous l’assaut des ténèbres voraces. Derrière lui, la porte qu’il avait fermé quelques instants plus tôt. Un cycle court et concis le ramenait à son point d’origine. Hors, sa proie tentait sa chance. Inconscience ou stratégie, il optait pour un assaut double. Le mystique secondé du physique. La chose avait quelque chose de drôle aux yeux du colosse gris.

Bien peu souvent avait-il rencontré de proie qui vienne de son propre chef à son contact.

« Tsk tsk tsk… »

Un pied propulsé avec force s’approche de lui. Il avance, avance, avance… et n’avance plus. Une main osseuse, griffue, se lève pour agripper le mollet dans une poigne d’acier, alors que la forme bestiale de son possesseur se redresse lourdement de toute sa hauteur. Le visage masqué se dévoile, toujours souriant à pleines dents. Le visage penche sur le côté, comme s’il se munissait d’un air mutin.

« Hubris et Ignorance. »

Un sifflement. Et en un éclair, le bras droit se lève, et se rabat avec sauvagerie, toutes griffes dehors. Ils voulaient voir plus, tous les deux. Ils feraient en sorte de voir plus. Beaucoup plus. Jusqu’à satiété, ils auraient ce qu’ils voulaient. Le sang lui battant les tempes, ses veines étaient brûlantes.

Ils auraient ce qu’ils voulaient.

- Je ne peux pas... tomber ici...

- RAAAAAAAAH!

Il commençait à perdre le fil. L’odeur du sang l’ennivrait. Le râle de douleur de sa proie faisait frissonner même sa cuirasse. Mais surtout, il pouvait sentir ses forces diminuer plus rapidement qu’elles ne le devraient.

Ce moineau avait une stratégie. La chair du colosse était encore relativement intouchée, régénératrice et mouvante comme elle l’avait toujours été. Et pourtant, il sentait le sang battre avec force contre ses tempes. Même à travers le voile rouge de son esprit excité par la chasse, il pouvait sentir que quelque chose de fourbe prenait place. Le jeune moineau tentait de s’en prendre à lui par des moyens détournés.

Il tentait de gagner du temps.

La chose le fit ricaner, alors qu’il faisait un pas, deux pas sur le côté. Comme la créature qu’il était en ce moment, tournant autour de sa proie. Son souffle était plus présent maintenant, sifflant dans l’air. Sa posture devenait plus curieuse et observatrice. Il regarde sa cible au sol, qui se propulse soudain vers l’arrière dans l’effort de reprendre son souffle et ses repères. Il le sentait de nouveau. Le sang. La peur. Ses narines hument l’air avec sonorité, et pendant un bref instant, il en oublie même ce qu’il fait, obnubilé par les effluves qui lui parviennent. Il se penche vers l’avant, et commence à avancer, avide.

Et il le paie rapidement.

Un cri primal le ramène soudain à la réalité. Il abaisse le visage, et voit le jeune moineau, fonçant une nouvelle fois vers lui. Habité cette fois d’une nouvelle volonté, d’une nouvelle force. Et d’une nouvelle énergie qui le percute comme un tison chauffé à blanc. Un éclat de lumière lui éclate sur le torse, et il parvient à se sentir aveuglé même derrière le masque qui est le sien. Il recule d’un pas en laissant échapper un grognement sifflant, brandissant ses bras ailés devant lui pour contenir le reste de l’assaut. La lumière. Toujours la lumière. Encore un des serviteurs de la lumière. Brûlante, aveuglante. N’avait-il pas suffisamment subi aux mains de la Lumière? Apollon, Athéna, peu importe. Ils tentaient tous de l’assommer avec leur damnée lumière, jusqu’à brûler sa rétine et noircir sa peau.

Alors que le reste de l’assaut du chevalier Pégase s’écrase sur le cocon chitineux qu’il a formé pour se défendre, un grondement lourd commence à s’élever du colosse. Un grondement mauvais. Lourd. Sinistre. Il sentait son cœur s’accélérer. Sa respiration s’alourdir. Encore. La Lumière tentait une nouvelle fois de le mettre au sol via un nouvel intermédiaire. Encore. Toujours. Il entendait son cœur battre la mesure. Les tambours sombres, alors qu’il était la cible de cette damnée Lumière. Mais il n’était plus en prison maintenant. Il n’était plus brisé. Il n’était plus oublié, faible, enchaîné.

Mais il était affamé. Et il dévorerait cette lumière jusqu’à ce qu’il n’en reste plus trace.

« Lumière brûlante, astre dévorant… »

L’assaut s’amenuisait. L’un de ses bras s’écarte, se replie au niveau de son propre torse, alors que le second reste levé, préparé à bloquer tout dernier assaut possible.

« Brûlant terre, hommes et bêtes sans honte ni vergogne… »

Les ténèbres autour de lui s’agitent. Les ténèbres autour de lui s’intensifient. Elles sifflent. Elles dansent. Elle l’enveloppent comme un manteau liquide, huileux. Circulant entre ses membres, jusqu’à ses doigts. Tentacules opaques ondulant d’un air menaçant, alors que le bras encore levé s’écarte avec lenteur. Il gronde. Il gronde comme une bête en colère. Il gronde pour lui, pour la cuirasse qui le protège, pour cette tentative du jeune moineau de se jouer de lui avec ses assauts mystiques aux capacités détournées.

« Dévoré par les ténèbres pour son arrogance. »

Sa main droite part en ligne droite, alors même que les ténèbres se lancent comme un rideau noir avec lui. Les ténèbres serpentent autour de sa main, pointée comme une lance pour chercher à se planter dans le bas torse du moineau. Il voulait l’user. Il lui donnerait quelque chose d’autre pour le préoccuper. Qu’il pourfende cet arrogant volatile, ou qu’il finisse à genoux, à bout de souffle par un tour de passe passe mystique, il laisserait sa marque. Une marque large, sombre, et indélébile. Même s’il était dupé par les tactiques fourbes de sa proie, il veillerait à ce qu’elle ne puisse profiter de sa victoire. Vidant son sang sur le sol alors qu’il l’observe, épuisé mais toujours éternel.

Et il lui offrirait un sourire alors que ses yeux se ferment sous la douleur.

- Vous pouvez essayer! Mais je continuerai de briller! Il n'y a pas de ténèbres assez épaisses pour engloutir cette lumière dont j'ai hérité!