[Février 553] Briser le silence ~ Haldor

Il est parti … Réellement parti.

Installé sur la plus solide branche d'un chêne centenaire, le jeune homme observe le ciel, voilé par les brumes de la forêt. Son regard ambré recherche de quelconques couleurs, alors qu'il profite du calme de cet environnement monochrome. L'obscurité est là, présente, accompagnant la brise froide du mois de Février. Sa capuche est relevée, non pas qu'il ait besoin de s'en protéger. Mais il n'est ainsi qu'une silhouette d'ombre, dans un arbre. Seule la brume qui passe devant ses yeux en verra la couleur. Seule elle pourra profiter du pigment de sa peau. De ses traits. Qui rappelaient l'ancien Pontifex. Il est parti. De cela il en avait eu la confirmation avant qu'Arès lui-même ne parle. Car le Maître était allé voir son Apprenti.

Pour lui donner des raisons à son départ.
Pour simplement l'informer de son départ.

Sa respiration est calme. Alors qu'il pense encore à cette conversation. Aux secrets qu'il a dû garder. À ceux qu'il ne connaît guère – sur sa propre conception, entre autre. Le Maître avait encore beaucoup de choses à apprendre à l'Apprenti … du moins selon celui-ci. Comment réussir sans cet homme à ses côtés ? L'apprentissage demande forcément une notion de connaissances à transmettre. Surtout lorsque les connaissances sont-celles d'Acamas.

Mais là n'est pas le plus violent. Là n'est que le haut de l'iceberg. Maintenant que celui qui était Pontifex n'est plus là, il n'est plus l'ombre de l'Ombre. La Pestilence l'ayant accepté, il a été placé Cardinal. Mais souvent il s'est posé la question de la valeur de ce phénomène. Celui qui l'avait crée aurait-il pu aller jusque là pour poser ses pions ? Après tout, seul le résultat compte.
Son regard dévie lentement alors qu'il observe un instant le sol. Oui. Seul le résultat compte. Mais une telle prouesse lui aurait valu de devenir la proie du Courroux de l'Époux d'Aphrodite. Pourtant, la question pouvait être entendu. Après tout … il y avait bien l'Ours.

L'Ursidé Septentrional, qu'ils ont récupéré dans les terres du Nord. Cet homme à la lourde arme. Ce guerrier que son Maître a sauvé, à sa manière. En échange de quelque chose. Une chaîne, c'est ainsi que pourrait appeler ceci le nouveau Pontifex. Une laisse de maillons. Qu'importe les sacrifices. Tant que la cause d'Arès est réalisée. Tant qu'elle est respectée.

Ainsi, aurait-il pu aller jusqu'à altérer l'essence de la Pestilence pour qu'elle ne le dévore pas, lui, sa création ?
Cela aurait été un crime bien trop grand, selon cette logique.

Posant l'arrière de sa tête contre le tronc, Mérion ferme les yeux. Doucement. Il écoute. Les mouvements du Vivant. Ils résonnent dans son crâne. Fortement. Calme, il semble l'être. Sa respiration l'est. Mais cette symphonie vient accompagner ses questionnements. Accentuant peu à peu une désagréable sensation. Il inspire. Doucement.

Il expire. Tentant de ne pas les écouter. De ne pas l'écouter, surtout. Au fond de lui. Les résidus d'un autre. Qui se sont réveillés. Lentement. Trop lointain pour être autre chose qu'un bourdonnement incessant qui accompagne cette naturelle cacophonie.
Ne rien écouter. Ne rien écouter.

S'endormir. Doucement. S'il le faut. Pour ne pas entendre. Dans un profond sommeil sans rêve.

Une silhouette au visage caché par l'ombre d'une capuche. Un pied qui pend dans le vide. Les bras croisés. Calme. Il semble l'être. Silencieux.
Mais pour la première fois, il aimerait qu'il se taise.

Ce putain de cerveau.

Tais-toi. Tais-toi.

Calme. Si calme. Si paisible. Alors que ce cerveau commençait à l'irriter. Commençait à le déranger. L'arracher. Oui. Il devrait faire cela. L'arracher. Puis l'infester. De toute sa malveillance. De toute sa Pestilence. Qu'il se taise, au moins une fois. Qu'il se taise. N'importe comment. Qu'il se taise. Ce bourdonnement. Cet incessant bourdonnement. Qui se mélange avec ces feuilles. Avec cette nature qui grouille. Ces milles-pattes. Ces araignées. Ces fauves. Ces bestioles. Ces arbres. Toute cette putain de nature qu'il a toujours tant voulu exploré.

Aujourd'hui il la déteste. Car il est seul au milieu de tout ceci. Au milieu de cette chose. Au milieu de ce capharnaüm de parasite. Qu'il regrette, tout de même, de détester. Mais si ce bourdonnement. S'il n'était pas là. Si lui. Lui. Qu'il se taise. Par Arès … Qu'il se taise … Ou qu'il devienne autre chose. Mais cette chose si lointaine qu'il peut à peine comprendre. Qui épuise son cerveau. Qui l'épuise. Mentalement. Violemment. Brutalement.
Oui. Acamas est parti. Et quelque chose en a profité. Quelque chose qu'il ne souhaite plus entendre. Qu'il a bien trop entendu lors de sa naissance.

Je ne veux pas de toi. Je te rejette.
Je te refuse.

Puis. Tout s'arrête. Le Vivant frissonne. Et il ouvre les yeux, péniblement. Car il avait fini par s'endormir. Dans cette haine contre cette saleté qui voulait revenir. Le froid parcours son corps. Un froid bien plus dense que les fraîcheurs hivernales. Son visage se lève. Il entend sa voix. Il baisse les yeux. « Haldor … » Une mélancolie. Une fatigue. Dans sa voix. Peut-être les seuls détails qui viennent briser son calme habituel.

Ses sourcils se froncent. Quelque chose. Quelque chose à changer chez lui. Pas seulement dans son regard. Pas seulement sur sa lame. Dans sa chair. Dans ses veines. Un frisson parcours sa nuque. Il comprend.

La scène lui revient. De cet Haldor en piteux état. S'accrochant aux derniers résidus d'existence.
Son sang souillant la neige. Mort, il aurait pu réellement l'être. Mais une vie continuait d'agir.
Il se souvient de l'ordre de son Maître. De ramasser ses affaires. Cette arme.

Le décompte commence. Et le jeune homme semble ne faire aucune histoire. Mécaniquement, il se redresse. Puis se laisse tomber au sol. Arrivant sur le sol. La capuche toujours sur sa tignasse. Vêtu de sombre. Comme lui. Acamas. Et il le regarde, de ses yeux d'ambre. Il le fixe. Cette aura d'argent. Cette lame. Hécatombes. Aux runes puissantes. Mais pas plus que le colosse du septentrion.

Combien de fois a-t-il imaginé pareil scénario ? Trop souvent. Dès que les migraines étaient bien trop présentes. Dès qu'il avait observé le vif intérêt de son coéquipier à ne pas rester dans le même endroit que Velya. Tout ce Dédale était un problème que le Pontifex Acamas contrôlait. Il n'avait pas à en juger. Il n'avait pas à s'occuper réellement de cette affaire. Les objectifs de son Maître. Les objectifs de son Créateur … étaient de réussir. Mais le départ d'Acamas aurait brisé aussi rapidement cette situation ? Les chaînes de sang dissipées, l'Ours était maintenant complet.

Oui, il s'était demandé comment cette rencontre se déroulerait. Se disant, parfois … que cela ne serait pas plus mal. À trop contrôler de secrets … il était facile de s'y perdre.

Mérion observe donc Haldor. Sans faire apparaître sa propre arme. Sans faire vibrer sa propre énergie cosmique. Il le regarde de ce calme mélancolique.
« Je t'écoute … » Il ouvre et ferme ses mains. Ses yeux continuent de se plonger dans les siens. Faire face. Car il n'y a pas d'échappatoire à part celle-ci … ou se tourner en ridicule. « Parlons. »

Alors c'est grâce à lui. Au nouveau Pontifex. Les yeux de Mérion se ferment un instant. « Zvezdan … » Le temps est-il réellement à rappeler les noms … ? Non. Certainement pas. Mais ce silence, Haldor lui-même pourrait comprendre qu'il n'est là que pour accompagner une phrase. Qu'il ne le reprend pas. Qu'il n'est pas là pour jouer à ça. « Le Seigneur Zvezdan … a bien fait. » Sincérité. Il détourne un instant le regard. Il se souvient. D'une conversation entre le Maître et l'Apprenti.

Pourquoi garder les barrières ? Sont-elles réellement nécessaires ? Ces questions, Mérion avait un jour osé les poser à celui qui avait posé ces dernières. Une légère façon de lui demander, implicitement, à les enlever. De lui dire, peut-être, qu'il ne sait pas comment se positionner par rapport à cela.
Il se souvient de cette discussion. Des réponses de son Maître. D'un point en particulier. Un point que la Pestilence ne pouvait contredire.

« Mais … » Ses yeux retournent vers ceux du colosse argenté. Le fixant. « Te rappelles-tu l'état dans lequel tu étais ? » C'est fois c'est lui qui avance. D'un pas. « Tu rampais pour tenir cette arme. Ton corps était meurtris. Ton être entier l'était. Tu es la Mort ? Oui. Tu es le Cavalier Pâle. Tu es celui qui ne laisse aucun son. Mais ton corps à ce moment. Ton esprit. Ta vie. Elle résonnait. » Les mots sont lancés avec une vigueur nouvelle. Rare chez Mérion. Qui ne parlait rarement de ce qu'il entendait. De ce qu'il percevait. Avait-il déjà dit quels cadeaux avaient offerts la Pestilence à son Héraut ? Il ne s'en souvient plus. Peut-être. Peut-être lui avait-il dit une fois que le cœur de l'Ursidé battait plus vite, alors qu'il n'avait pas l'oreille collée à sa poitrine. Peut-être lui a-t-il dit une fois qu'il entendait sa problème la respiration de chaque bestiole qui pouvait vite dans une forêt où ils chassaient.

Peut-être.
Mais jamais il ne l'a vécu.

Son aura d'ivoire s'élève alors légèrement. Et un premier écho. Un craquement. Des craquements osseux. Qui s'accompagnent d'étrange sonorités, douloureuses. Une sensation de brûlure. Les côtes brisées. Les nerfs qui ne savent plus où donner de la tête. La respiration peu à peu vient s'y ajouter. Une respiration sifflante, qui se noie dans le sang qui rempli le poumon perforé. Respiration gutturale. Toux accompagnée de glaires souillés par le sang de l'Ursidé à l'agonie. Des battements féroces. Aussi puissants que les tambours de la Guerre tant son désir de survivre était grand. Ses muscles qui se refermaient sur son arme. Sur sa prise. Comme seul repère.

C'était ça. C'était ça qu'il entendait.
C'est ça. Voilà ce qu'était Haldor à ce moment-là.

Mais pas seulement. Il était un cerveau qui se déchirait. Des échos sordides. Des échos lointains. Violents. Puis Mérion lève sa main. Et la ferme. L'orchestre se tait. De ce simple ordre. Alors que pendant tout cet instant, il n'a pas retiré ses yeux de ceux de la Mort. « Tu n'as toujours été pour moi que Haldor, le Cavalier Pâle. Le Compagnon en qui j'ai eu confiance, malgré ce que je savais. Celui qui s'est accroché à cette dernière lueur de vie, pour faucher ceux qui n'en avaient pas la force. » Son doigt vient montrer sa tempe. Tapotant dessus, quelques coups. « À jamais, tout ceci restera gravé. Je pourrai aller plus loin. Je pourrai te faire écouter ce que j'ai entendu lorsqu'Il a fait ce qu'Il a fait. Veux-tu entendre tes os se ressouder ? Veux-tu entendre ton sang s'expulser de tes poumons ? Veux-tu entendre tout ceci, Haldor ? ! »

Sa voix se fait un peu plus forte. Alors qu'il tremble, légèrement.
Sa main vient se poser sur son visage. Grognement.
Il inspire. Légèrement. Ses traits se détendent.

« Veux-tu entendre … ton cerveau … être enchaîné, oui … tes souvenirs retenus … oui … mais des souvenirs violents. Qui s'accompagnaient des blessures que ma Pestilence elle-même aurait pu causer à des esprits ? » Il lève les yeux vers lui. Vers Haldor. « Je lui ai demandé. Pourquoi garder ça. Je gardais un œil. Une oreille. Sur toi. Alors oui, je lui ai demandé. Et le risque était présent. Que les séquelles reviennent. Peut-être que le Seigneur Zvezdan a eu de la chance. Peut-être que sa propre méthode, différente de la sienne, a permis d'éviter ces séquelles. »

Et cela le rassure.

Un silence. Sa respiration est calme. « Toucher l'esprit n'est pas chose aisée … Je peux te le certifier. Mais ce n'est pas ce que tu veux entendre, n'est-ce pas ? » Il laisse planer ce silence. Ferme les yeux. Ses mains viennent chercher sa capuche. Pour la rabattre en arrière, basculant doucement sa tête dans le même mouvement. Ses mèches tombent. Doucement. Oui. Il lui ressemble. Trop. Beaucoup trop. Tous ce sont posés la question au moins une fois.
« Nous sommes nés par le sang, renforcés par le sang, anéantis par le sang … » Il le regarde. Laisse ce silence planer encore quelques instants, ses iris d'ambre se plongeant dans les siennes. « Une fatalité qui a toujours accompagné les gestes de mon Maître. Le résultat est le plus important. Un jour, aurait-il considéré que les séquelles n'étaient plus présentes ? Sûrement. Mais je n'avais ni le pouvoir, ni l'autorité, d'agir contre lui. »

Il observe. Alors. L'être face à lui. Le Cavalier Pâle. La faux qui se trouvait dans les mains de son Maître, revenant à son propriétaire légitime. Hécatombes, entre eux. Entre lui, Mérion, Cardinal de la Pestilence. Le Cavalier Blanc. Et Haldor, Cardinal de la Mort. Le Cavalier Pâle. Qui ne s'est pas trompé dans son nom, cette fois. Qui l'a prononcé, correctement. Le sol craque. Quelques fissures parcourant la terre givrée. Puis, la question est posée …

« Si je le comprends … ? » Il souffle du nez. Un rire froid glissant entre ses lèvres. Pas moqueur. Pas malveillant. Plutôt fataliste. « Je pourrai te mentir. Te dire que je ne comprends pas ce qu'est cette force du souvenir. Je pourrai te dire même que cela n'a finalement aucune importance, tant que la cause du Seigneur Arès est réalisée ! » Un regard plus sombre. Alors que son rire s'estompe. « Mais je la comprends. Bien plus que tu ne le penses. L'existence. Les origines. Ce qui compose notre être. Oui. Cela nous rend plus puissant. Nos souvenirs. Les souvenirs avant ma rencontre avec le Seigneur Zvezdan. Avant ma rencontre avec Toi. Avant ma rencontre avec Maître Acamas. » Une courte vie. Trop courte.

Il est faible. Si faible. Par rapport à lui. Par rapport à cet homme qui a été Gardien du Grand Nord.

« Nous portons tous nos chaînes, Haldor, Cardinal de la Mort. » Silence. Puis détermination. Alors qu'il le fixe. « Et je refuse la chaîne qui m'imposerait de subir la responsabilité de ce que t'as fait subir Acamas. » Pour la première fois, il ne l'emploi pas. Ce terme. C'est dur. Difficile. Il devrait s'arrêter, là. Juste à ce moment. Effacer ses paroles. Il devrait accepter que le colosse arrache sa tête de son corps désarticulé. Mais ... « Si je dois hériter quelque chose de l'Ombre, cela ne sera pas sa faute envers toi. Je refuse cette chaîne. Je ne suis pas son fils. » Ni son frère. Ni son descendant. Ni rien de tout cela. Juste une poupée. Mais tu n'as pas à le savoir. Car même ici, certaines oreilles indiscrètes rôdent.

« Je ne suis que Mérion. Pas son reflet. » Maintenant qu'il est parti.
Qui n'a d'origine qu'une mélasse. Pas de passé héroïque. Pas de territoire à défendre.
Juste une mélasse.

Le silence, lentement, reprend possession des lieux. Il vient remplacer la brume et le frisson. L'intensité laisse place à l'accalmie, alors que la Faux du Cavalier Pâle accompagne la brume. L'homoncule ferme un instant les yeux. Un léger soupir traverse ses lèvres. Une lutte entre les deux Cardinaux n'aurait guère été à son avantage, il le savait. Il l'entendait. Car la force elle-même, la puissance, le pouvoir, émettent d'étranges musiques. Mais plus que tout, il ne désirait guère jouer le rôle du défouloir de l'Ursidé Septentrional. Non. Définitivement … Non. Le Respect existe, toujours. Le Respect pour le Créateur. Mais cette simple chose ne peut pas tout cautionner. Elle ne peut cautionner l'idée même que la Pestilence devienne le corps qui doit recevoir les coups.
Le silence. Oui. Mais pas complet. Car le jeune homme continue d'entendre cette vie. Et ce bourdonnement, qui revient, lentement. Peut-être est-ce réellement pour cela que le soulagement a traversé ses lèvres, discrètement. Car il ne voulait pas combattre ces deux forces. Une infection qu'il ne contrôle pas d'un côté. Et la Mort Froide de l'autre.

Personne n'est assez fou pour cela … Quoique, nous sommes au Dédale. La folie est de chair et de sang en ces lieux. Un sourire fataliste vient se poser un instant sur ses lèvres. Alors qu'il pose son dos contre le tronc de l'arbre sur lequel il se tenait. Ses yeux viennent chercher un instant le ciel. « Les chaînes d'Acamas, hein … » Un nouveau silence. Alors qu'il ouvre et ferme sa main. Plus facile à dire qu'à faire. Mais la réalité était là, bien présente. Faire face à celle-ci. Faire face au monde, hors de l'ombre de l'Alchimiste.

Il regarde l'homme qui s'est installé. Qui demande ce qu'ils vont faire, maintenant. Et simplement, Mérion hausse les épaules. « Chanter ? » Un rire tranquille glisse hors de ses lèvres, alors que ses yeux viennent se poser sur la lame. Alors que l'ambre observe les runes. « Elle est magnifique. » Il approche. Doucement. Alors que sa propre arme change. Lentement. Se déforme. Pour l'imiter. Pour l'enfoncer, face à elle. Ce ne sont pas des runes que l'Ursidé y verra. Mais bien des arabesques. Figées et à la fois en mouvement. « La seule arme que je n'ai pas pu manipuler réellement … » Les mots quittent ses lèvres. Comme une confession. Qu'il ne contrôle pas réellement. Un regard vide.
Un frisson traverse son corps. Le bourdonnement devient plus présent. Un instant. L'obligeant à se tenir la tête. Vaciller. Légèrement. Frustrant. C'est frustrant. Elle est si lourde. Elle est si spéciale. Combien de chaînes. Combien de chaînes.

Il lève sa main, légèrement. Comme pour arrêter toute possibilité à son compagnon de bouger. « Ce n'est rien. De la fatigue. » Il se laisse tomber face à l'imitation. Avant de rire doucement. Froidement. En pensant à ce mot. Imitation. Cela se rapproche beaucoup de factice. Imitation de l'être humain. Du vivant. Puis, doucement, il fredonne. Alors que l'arme immaculée se déforme, reprenant son apparence initiale. Une flamme blême apparaissant entre les excroissances erratiques.

Puis les lèvres se détachent. Sa voix douce glissant à travers cette forêt. Une petite chance.

Ooh ... Tue le Faucheur, et sa morte lame,
Affame la Bête, d'ombre et de brume,
Brise le Stratège, dansant avec sa guerre,
Puis, Infecte la Vermine et sa nature d'ivoire.

Ohh, anime nos carcasses, noyées dans tes humeurs,
Engloutis nos esprits, tombés face à ton cœur,
Créateur originel, ta bestialité et ta fureur,
Laisse nous nous abreuver, sanglant Tourmenteur.

Les paroles raisonnent. Pour s'éteindre, remplacées par le fredonnement. Alors que ses yeux se ferment. Un instant. Un long instant. Alors que le bourdonnement commence à se calmer. Pour le moment. Remplacé par cette musique. Bien qu'il soit toujours là. Parasite, laissant une traînée de frustration, à l'image d'une larve rampante.

Puis des yeux qui s'ouvrent. « Au fait. Maintenant que tu as retrouvé la mémoire … » Il abaisse ses yeux vers lui. Le regarde. « Quelque chose t'attend dans mon domaine. Quelque chose que j'ai ramassé, en plus de cette arme. J'attendais que tu sois en pleine possession de tes moyens pour te le rendre. » Un sourire. Une petite malice. « Il semble que ce soit le bon moment, non ? »

Le jeune homme hausse un sourcil à un mot. « Expert ? » Penchant légèrement la tête sur le côté, légèrement rêveur, il observe l'arme de la Mort – l'une de ses armes, du moins –, avant de reprendre doucement. « Je ne crois pas être un expert. C'est quelque chose de naturel. Une réaction organique à la présence d'une arme, tu vois ? » Il lève légèrement sa main gauche, ouvrant et fermant ses doigts. « Je prends une épée en main. Et le cerveau fait le reste. Naturellement. J'attrape une lance et je danse avec … Naturellement. » Une certaine nostalgie traverse son visage. « Naturellement. Utiliser sans se poser la question de la meilleure méthode, la meilleure tactique. Car elle se dessine, partiellement du moins, dans cet esprit. »

Quelqu'un d'instinctif. De présent.

Il ne sait pas d'où cela lui vient. Et c'est sans doute la première fois qu'il en parle réellement au guerrier du Nord. Maintenant que le Créateur n'est plus là, aucune ombre ne vient masquer sa présence. N'avait-il pas toujours été dans son ombre. Pourquoi se poser des questions sur une ombre ? Pourquoi demander ce que ressent un Apprenti ? Maintenant une certaine lumière vient le caresser. Celle du cardinal. Celle de celui qui n'est plus aux côtés de celui à qui il ressemble.
Un léger rire malicieux traverse un instant ses lèvres. « Dérangeant ? Légèrement. Je peux au moins manipuler son imitation. Je me contenterai de ça, pour le moment. » Un clin d’œil. L'arme de la Pestilence est particulière. Une arme qui semble représenter plus l'aspect du voyage des maladies plutôt qu'une arme létale. Pourtant … la première fois qu'il a pris en main cette Crosse … il a senti le potentiel se lié. Une arme liée à sa Pestilence. À sa Cuirasse. Celle du Cardinal Mérion. « Mais je ne pourrais pas dire qu'elle est la plus belle voyons. Mon arme serait jalouse ! » Un rire.

Une arme aux mille visages. Qui imite l'acier de l'épée. Qui imite la pointe de la lance. « Mais oui. Je l'ai ressenti. Le potentiel. La capacité. Et je pense comprendre certaines choses. Sur elle. Sur toi quand tu la tiens. Cette musique harmonieuse entre tes muscles, ta force, et cette énergie. Ces runes. » Un silence. Puis un sourire. Alors qu'il observe un instant la même étoile que celle regardée par Haldor. « Tu imagines ? Mérion, Cardinal de la Guerre ? » Un rire. Franc. Sincère. « Ce serait ridicule, n'est-ce pas ? » Ses paupières se ferment. Serein. Malgré le bruit. Dans son crâne. Un peu plus serein. Car finalement, ils n'ont que rarement parler ainsi. Où peut-être … n'a-t-il rarement parlé de lui.

Celui qui existe doit penser. Aux autres, bien entendu. Ils peuvent être des esclaves. Ils peuvent être des amants. Des amis. Des désirs. Des rivaux.
Mais celui qui existe doit aussi penser à lui.

Laissant Haldor réfléchir à l'objet en question, le Cardinal d'Ivoire continue d'observer le ciel étoilé, la légère brume habituelle dansant parfois devant ses perles d'ambres. Il attend. Que l'information fasse son chemin dans le cerveau d'Haldor. Que les neurones se connectent entre eux. Que la mémoire s'active et … Voilà, l'information est arrivée à bon port ! Un rire amusé traverse ses lèvres. « C'est bien lui. J'avais pris la précaution de le garder … Je l'ai rangé dans mes quartiers … » Il se redresse. « Il m'avait l'air intéressant. Un peu trop grand pour moi, par contre. » Une légèrement espièglerie dans sa voix. Les choses changent. Les gens parfois aussi. Ils apprennent. Ils peuvent devenir capable de certains mots. De certaines décisions. De certaines choses, tout simplement.

Un sifflement. Un jument blanche finie par arriver en ces lieux. Alors qu'il grimpe sur cette monture. Passant sa main contre l'encolure, il observe ensuite l'Ursidé du Septentrion. « Nous y allons ? »

« Jötunn … » Le mot résonne un instant entre ses lèvres curieuses, alors que sa main continue de caresser l'encolure de sa monture innommée. Un léger sourire se pose sur ses lèvres lorsque la jument bascule sa gueule en arrière, pour chercher de nouvelles caresses. Bientôt nous irons chasser, juste toi et moi. Je te trouverais un imbécile. Et tu pourras t'en repaître. Mais attends encore un peu. Attends encore un peu. C'est ainsi. Il arrive à cette belle créature immaculée d'être quelque peu capricieuse. Son héritage, semble-t-il. Longue lignée, lointaine lignée. Gavée par de la chair humaine. Oh, il a bien tenté de lui donner autre chose. Mais c'est ainsi : la monture de la Pestilence est une bactérie, nécrophage. Et il faut savoir faire avec ses habitudes alimentaires.

« Des géants donc … Je l'aurai parié vu la taille de la peau. Un peu comme des cyclopes ? » Les deux montures commencent leur avancée dans le sentier, alors que le jeune homme couvre sa tignasse de sa capuche, les rênes entre ses mains. Il bascule légèrement la tête en arrière, semblant réfléchir un instant. « Quel froid. Je n'y suis pas vraiment sensible … mais moi-même je trouvais ce froid présent. Est-cela, un Jötunn ? Un géant vivant dans un environnement froid ? Donc le corps s'est tant adapté qu'il est devenu froid, lui aussi ? » Mérion, celui qui apprend. Celui qui pose des questions. Et qui en aurait tellement à poser sur l'environnement dont vient Haldor.

Non pas par simple stratégie – quoiqu'il aimerait savoir si tous partagent sa passion du combat –, mais par cette curiosité qui l'a toujours caractérisé. Après tout, il a encore tant de choses à découvrir. Mais chaque chose en son temps. Le Cavalier Pâle a déjà une chose à récupérer. Et il va le récupérer. Ce manteau. Car Mérion n'a plus besoin de le garder dans ce coffre scellé.
Jetant une œillade en direction de son partenaire, il hausse alors légèrement les épaules. « Pourquoi pas ? Mais ne va pas les tuer de peur. Je ne veux pas avoir de problèmes ! » Est-ce bien lui qui dit ça, alors qu'il pourrait très bien menacer certains gardes de se faire dévorer par sa jument ?

La brume vient ainsi envelopper l'environnement. Les silhouettes des cavaliers et de leurs montures se dissipant dans ce brouillard étrange. Les sabots résonnent. Surnaturel. Enchanteur, malgré l'effroi. Ainsi est le spectacle. Car ils arrivent. Si cela peut arracher un rire au Cardinal de la Mort, alors Mérion pouvait bien offrir sa participation à cette petite blague. Un frisson parcours premièrement l'échine des gardes. Une pression s'impose lentement à eux. Ils entendent. Et il entend. Ces cœurs s'accélérer. Ces muscles se contracter. Cette adrénaline qui les fait ne pas fuir. Qui les fait observer. Chaque recoin. Jusqu'à ce que l'un se cogne contre la silhouette d'un équidé. Dans la brume, il commence à remarquer cette robe blanche, sans souillure. Rare est cette robe. Mythique, même. Ils ne connaissent qu'un cheval ayant cette caractéristique. Et lorsqu'il lève ses yeux, c'est pour voir le cavalier. Drapé de noir, la capuche sur ses cheveux. Le regard d'ambre perçant dans l'obscurité …

Pendant une seconde son cœur s'arrête. Une seconde qui aurait pu sembler éternelle. Mais qui ne l'est guère. Car un sourire vient se poser sur les lèvres de Mérion. « Il voulait jouer un peu. » D'un mouvement du pouce, il montre Haldor. Alors que son sourire s'efface. Alors qu'il descend de sa monture. Pour la laisser s'échapper dans la brume. « Reprenez votre poste. Vous faites du bon travail. » Vous n'avez pas fuit. Cela correspond à un bon travail.

Puis il fait signe au Cavalier Pâle de le suivre. Et il avance. Dans ce boyaux. Alors que le bourdonnement reprend. Doucement. Son agacement vient un instant se poser sur ses traits. Ta gueule. Mais il ne s'efface pas. Il est là. Toujours là. Trop présent. Et il semble parfois s'approcher. L'obligeant même à s'arrêter. À regarder derrière lui. Comme s'il voulait vérifier … Est-ce que cela pourrait être l’œuvre de quelqu'un du Dédale ? Velya ? Non. Non. Si Velya veut voir quelqu'un, il le fait mander. Mérion se souvient encore de cette façon qu'il a eu d'apparaître. De cette façon qu'il a eu de faire entendre à certains gardes son mécontentement à ce que les Cardinaux ne soient pas présents pour le saluer. Alors quoi ? C'est vraiment Lui ?

Tseh. Ta gueule. Comme s'il allait écouter.

La Pestilence marche donc silencieusement, jusqu'à la caverne principale formant l'Estomac Calamiteux. « Par ici. » Un bond. Pour atteindre son perchoir. Un lieu où il se trouve souvent. Un lieu où se trouve un trône, parfois. Parfois juste un Mérion, installé. Au-dessus de la fosse à la substance particulière. « Ton manteau est par ici. » Il avance. Après avoir observé un peu les environs. Après s'être légèrement massé la tempe droite. Pour ensuite approcher de la paroi. Un coup. Une petite impulsion.

Et ce qui est scellé ne l'est plus. Une porte vers les quartiers personnels du Cardinal. Première visite pour Haldor en ces lieux.

Il avance, un instant. Le laisse suivre, avant de laisser l'endroit se sceller de nouveau. Moins de chair. Plus de roche. Mais toujours des cartilages. Oui. Personne ne peut réellement se cacher en ces lieux. Personne. Et c'est pour ça qu'il y pense. À changer d'endroit. De ne faire de ce lieu qu'un unique sanctuaire, particulier. Un sanctuaire dont la seule utilité serait d'être là pour le Dédale. Finissant par arriver à une alcôve, il traverse celle-ci. « C'est bas, attention à ta tête, géant. » Un rire. Puis une salle. Un atelier.
Des étagères, recouvertes de différents éléments. Des souvenirs. Des parchemins aussi. Une table, avec différents outils. Pour sculpter le bois. Des armes, aussi. Une collection d'armes anciennes. Récupérées pendant des voyages. Pendant leurs voyages. Des coffres. Avec d'autres souvenirs. D'autres savoirs.

Puis, il pointe du doigt les hauteurs d'une étagère. Un coffre, bloqué dans l'un des rayons. En hauteur. Difficile d'accès. Mais surtout, difficile à déverrouiller. « Tu peux le récupérer ? » Mérion attend, simplement. Avant de le voir arriver sur le sol. Il glisse bientôt l'extrémité inférieure de son bâton dans la serrure. Une nouvelle impulsion. Un déclic.

Il ouvre alors le coffre. Un manteau, oui. Un manteau bien présent. Mais aussi quelques parchemins. Qu'il regarde. Simplement. Des cartes, principalement. Il en récupère une. La déplie. Pour la regarder. Quelques notes, griffonnées par endroit. Mais il ne s'y intéresse pas plus. Enroulant le parchemin, il le laisse négligemment tombé. Pour regarder Haldor. « Revoilà ton précieux manteau. »
Un sourire aux lèvres. « Ton précieux souvenir. »

Simplement, le Cardinal retire sa capuche. Il s'installe, sur un siège. Le siège sur lequel il se pose lorsqu'il travaille de ses doigts le bois. Lorsqu'il sent les différentes stries du bois sous ses doigts. Là, à ce moment-là, il évite les gants. Pour mieux sentir ceci. Pour mieux ressentir cette chose. Cette présence. Mais là ce n'est pas pour cela qu'il a récupéré le siège, pour s'y installer, un peu plus loin de l'atelier. Là, ses fesses posées, il regarde Haldor. Qui récupère son précieux souvenir.
Il observe les mains fermes de cet homme attraper le manteau de peau. Un frisson parcours sa nuque lorsqu'il sent ce froid caresser la peau d'Haldor. Oui. C'est ce froid qu'il a ressenti. Surnaturel, le mot convient. Puissant. L'un des enfants étranges de cette Nature aux mille visages.

Il reste silencieux. Pendant quelques secondes. Puis se permet un petit sourire, lorsqu'il voit la première réaction de son partenaire de voyage. Oui, le manteau lui allait bien. Un rire traverse ses lèvres lorsque ce spectacle improvisé commence à se dérouler, autour de lui. Haldor. Un enfant. Un enfant dans le corps d'un adulte. Un enfant heureux de retrouver l'un de ses souvenirs les plus importants. Un souvenir qu'il lie à une aventure. À une quête. À une histoire qui pouvait être racontée. Oui, Mérion imagine Haldor, conteur. Détaillant chaque coups donnés par cette satanée bestiole – il l'imagine utiliser ce terme. Décrire chaque contre-attaques qu'il effectuait contre cette saloperie de glaçon sur patte – là aussi, il l'imagine utiliser ce terme.

Une histoire. Un conte, oui. Peut-être que Haldor irait un peu dans l'exagération. Pour enrober certains moments. Oh, peut-être. Mais qui ne l'a pas fait une fois ?

« En voilà un qui est content en tout cas. » Un léger sourire. Une petite malice. « Je crois que je vais avoir du mal à oublier l'image de toi sautillant presque dans mon atelier en courant autour de moi. » Un nouveau rire. Puis il se redresse, simplement. Écouter les mots de la Mort pour ensuite regarder cet endroit. « Hm … » Un silence. Regarder. Les morceaux d'armes brisés. Les parchemins. Les sculptures sur bois. Les pierres semi-précieuses qu'il garde dans certains coffrets. Une imitation de l'arme fétiche d'Haldor, sculptée elle aussi dans du bois. À une échelle réduite. Deux onyx, qu'il garde, sur une étagère, entourant visiblement un collier accompagné d'ambre, mis en évidence.

Il approche un instant de celui-ci. « Des souvenirs. Seulement. Et de quoi apprendre un peu des autres. La Guerre se doit d'être accompagnée d'une certaine intelligence. » Un silence. Ses doigts viennent attraper le collier. Caresser du pouce la pierre résineuse.

« Tu le détestes ? » Un silence, à nouveau. Alors qu'il lâche le collier. Qu'il tourne ses yeux d'ambres vers lui. « Pour ce qu'il t'as fait. Maître Acamas. Tu le détestes ? » Qu'importe qu'ils soient entendus. Il veut savoir.

Apprendre des autres. Se créer des souvenirs. Des mots un peu pompeux pour juste matérialiser ma propre existence. Oui. Ce n'est que ça. Haldor se trouve en ce moment même dans ce qui pourrait être une mémoire. Celle de Mérion. Celle de deux années, presque trois, à amasser, à l'image d'un écureuil. Un souvenir, lié à une rencontre. Un souvenir, lié à une pensée. Un souvenir, lié à une émotion. Obsession d'une poupée à ne pas vouloir perdre ce qu'il pense être capable d'oublier, de voir s'effacer, de cette existence décidée par un autre.

Installé sur son siège, il appuie son coude contre, sa joue venant se reposer sur sa main. À sa question, une réponse devait arriver. À sa réponse, des mots doivent être prononcés. Et il est capable de tous les entendre. Peut-être même de les imaginer. Oui. Il pouvait imaginer – à tort – l'Ursidé du Septentrion fendre une étagère. L'intimant de ne plus parler de cet homme. Il aurait ses raisons. Ses droits. Mais pour une fois, ce n'était pas le corps qui parlait directement. C'était la réflexion. Bien que le corps disait quelque chose. Ce sourire qui s'effaçait, cette réflexion qui activait chaque cellule de ce cerveau.
Puis il entend, les muscles de la mâchoire commencer à s'activer. La réponse arrive.Son regard se concentre. Son écoute se fait plus présente. Alors que la prose d'Haldor commence. Acamas, l'Alchimiste du Sang, aurait eu peur. Peur de faire confiance. Dans l'ombre de cette salle éclairée faiblement, un léger sourire en coin semble se dessiner. Ce n'était peut-être pas si faux que ça. Il était difficile de savoir ce qui traversait l'esprit de l'Ancien Pontifex. Un esprit intelligent. Puissant. Qui réfléchissait à tant de choses. Qui s'attendait à tout, du plus simple à l'inévitable.

On n'fait pas ça à un allié. Les quelques mots résonnent un peu plus. Alors que son propre sourire s'efface. Le respect. L'assurance de l'allié. Savoir compter sur quelqu'un. Une histoire de confiance, de preuve. De Foi ? Possiblement. Mais jusqu'où va la Foi ? Haldor n'avait-il pas Foi en son Sauveur ? L'humanité est compliquée. Le Cardinal aux yeux d'ambres continue de regarder Haldor, de fixer son œil de guerrier. Alors qu'il confirme. La colère, oui. Mais la détestation ne semble pas se mêler à elle. La colère de l'animal blessé, mais le respect du soldat. Quel étrange mélange. Oui, l'humanité est complexe.

« La logique hein. » Il caresse un instant sa lèvre inférieure. Ses paupières se ferment. « Maître Acamas a toujours eu la logique d'un … Seigneur de Guerre. Ce qui doit être fait pour les conflits à venir doit être fait. » Factuel. Même si cela l'a plongé dans certaines intrigues dangereuses. « Du combat, seuls les lâches s'écartent. » Quelques mots de l'Iliade. Qui se taisent dans la pièce. Et ces quelques mots ramènent le bourdonnement. La pensée de cette Histoire. De ce conflit. De cette épopée. « Les Alchimistes et autres occultistes participent à ce combat. La logique de la guerre. » Un autre silence. Une ponctuation. Alors qu'il ouvre doucement les yeux. « Tous les moyens sont bons. Paraît-il. C'était, je crois du moins, sa philosophie. » Alors il n'y a aucun lâche. Il n'y a que des combats à divers échelles. L'échelle du sang. Celle de la pensée. Celle du cœur.

Puis vient la question. Qui surprend un instant le jeune homme. « Ce que j'aurai fait ? » La réflexion commence. Qu'aurait-il fait. D'une certaine façon, cette affaire ne le concernait pas. Du moins en apparence. Mais il sait. Le rôle d'Acamas. Du moins une partie de ce qu'il est. Ce qu'il a toujours été. Ce qu'il devait finir par redevenir. Alors il ferme les yeux, simplement. « Je t'aurais dit que les intérêts de notre Seigneur Divin passent en partie par l'existence de cet homme. Que le pourchasser en viendrait à l'encontre de l'ordre d'Arès. » Il ouvre un œil. « Est-ce que je me serai mis en travers de ton chemin, physiquement ? » Une question. Des yeux qui s'ouvrent. Qui ne mentent pas.

« Non. Sauf si l'ordre en est donné. »

Car il est un Cardinal. Celui de la Pestilence. Mais il aurait pu être celui de la Mort. De la Famine, ou même de la Guerre, que cela n'aurait rien changé. Il ne sera pas le Cardinal qui jouera avec l'ordre instauré par Zvezdan. « La cohésion de notre armée dépend, entre autre, de ces quatre cœurs battant. S'ils commencent à se désunir. Si cette union commencerait à se briser par ton obsession … Alors je ne serai pas celui qui aurait à juger cela. Le Pontifex le fera. Je ne suis qu'une raison. Pas une chaîne à laquelle tu as prêté allégeance. » Un sourire. Pour rappeler ce qui a pu être dit.

Puis vient la dernière question. La plus surprenante, finalement. La plus inattendue, réellement. « Comment je me sens ? » Le silence. Un frisson traverse sa nuque. Comment se sentir ? Acamas n'a jamais été son Père. Ni son Frère. Au mieux un Créateur. Mais de cela même, il n'en a jamais parlé. « Je … » Le mot traverse ses lèvres. « Je ne sais pas. » Il baisse les yeux, simplement. « Il n'y a pas de questions à se poser, j'imagine ? Je l'ai vu, avant son départ. Il m'a parlé. Comme il parle habituellement. » Ses yeux viennent observer un instant ces différents amas de souvenirs.

« J'ai voyagé avec lui, avant de voyager avec toi. Il m'a appris. Beaucoup. Sur les dieux. Sur ce que signifie être un Berserker. Mais … » Un nouveau silence. Puis un sourire. Nostalgique. « Peut-être que je dois simplement me reconstruire sans cette considération : celle d'être son ombre. Et peut-être ... que ce n'est pas si terrifiant que ça, finalement. »[/b][/color]

Car peut-être ... que je l'ai déjà commencé, ce travail ?

« C'est ainsi. » Un silence de mort serait une phrase appropriée en cet instant. Une petite pensée qui lui arrache un sourire bien trop discret. Les chances qu'il réussisse à vaincre la Mort ? Sûrement égale à zéro. Peut-être est-ce pour cela qu'il fait preuve de cette honnêteté froide, mais sincère. « Mais je doute que tu souhaite t'opposer aux ambitions de Zvezdan. » Il détourne un instant les yeux, pour observer l'atelier. Son doigt caressant un instant sa propre joue, dans une certaine réflexion. « Où à celle des dieux … Après tout, tu es un vrai guerrier, né pour servir les dieux. Tu l'as dis toi-même. »

Un sourire. Tranquille. Oui, Haldor possède facilement cette image de guerrier. Celle que l'on peut imaginer mourir debout. Après une lutte acharnée. Contre les ennemis qui lui ont été désigné. Contre ce qu'il voit comme ses ennemis. C'est vrai. Mérion s'était déjà fait cette réflexion. Avait déjà fait ce rêve. Haldor, dépourvu de sa Cuirasse tant elle était brisée. Haldor, la respiration lente. Un dernier souffle. Haldor. Le Cavalier Pâle, Cardinal de la Mort. Debout. Alors que Thanatos lui-même venait récupérer son héraut. Ooh ... Tue le Faucheur, et sa morte lame …
Oui, cette image, lui est déjà venue en rêve. Car il n'imagine pas d'autres façons pour son partenaire de mourir. Une réalité qui finalement résonne dans les mots de cet homme. Lui rendre les derniers honneurs. L'honneur du combattant. L'honneur de la mort. L'honneur du Nord, semble-t-il.

« Merci pour ça. » Un sourire. Une taquinerie. Qui semble confirmer la réalité que de Mort ou de Pestilence, seule la première en réchapperait vivante. Quoique, quelques surprises peuvent toujours apparaître. Même s'il n'y croyait guère.

Puis il écoute. Simplement, mais attentivement. Les mots de ce guerrier. De cet homme d'expérience. Qui l'invite à évoluer. Oui. C'est une réalité à prendre en compte. C'est une réalité qu'il tente de mettre en place. Lentement. En essayant de trouver des clés. Dans des serrures qu'il ne connaît pas encore – un mot important, encore … pour le curieux et le déterminé qu'il peut être, par moment. Souvent, même. Il écoute. Aussi. Avec une certaine surprise même, les mots plus forts. Différents. Des mots qui ne semblent pas venir d'Haldor lui-même. Les mots d'un Père envers un Fils. Il écoute. Simplement.

Avant de baisser les yeux. Alors qu'il ne corrige même pas ce partenaire. Alors que le bourdonnement se fait plus insistant. Et que, pendant un instant … Il l'entend. À travers les parasites. Père ? Mo...s est mo.... ère … Une brève image. Un bref souvenir. Une réalité antérieure.
Ses paupières se ferment, un instant. Un sourire vient se poser sur ses lèvres. Alors qu'il se redresse. Qu'il évacue ces mots. Qu'il essaye de les oublier. De ne pas y penser. « Alors laisse le terrible Melon te payer un coup. Harold le Kobold. »

Il recule doucement. Pour quitter ces lieux. « Et … Merci. » Rejoindre l'extérieur du Dédale, à nouveau. Finir cette journée dans un petit village, pour boire un peu. Simplement. Ne pas penser à cette humidité qui tente de se poser dans ses yeux.

Il faut une force incroyable pour être humain.

HRP a écrit:

On peut clôturer ici !
Merci à toi pour ce RP très inspirant.