[Février 553] Visite de courtoisie

Il se murmure que le champ de roses est habité par un fantôme. Un spectre qui se lamente chaque soir venu, son âme pâle et squelettique s’égratignant parmi les ronces.
Oui, il court mille et un bruit sur le compte du Saint des Poissons, des histoires mystérieuses, effrayantes d’une Bête Empoisonnée. Des contes inventés pour tenir à l’écart, des graines de peur semées dans le cœur des hommes parfois trop curieux.
Il se murmure que le champ de roses est habité par un fantôme. Par une femme dangereuse touchée par une lourde malédiction. Celle de sa constellation.

Or la vérité est toute autre, dissimulée derrière le poids des secrets et des mensonges.

Drapée dans des atours sombres, Morwenna a senti l’arrivée impromptue d’une présence qu’elle ne reconnaît pas. Alors, telle l’ombre qu’elle a désiré devenir, elle observe dans les ténèbres, cet étrange invité.
Il revient d’une entrevue avec Childéric, leur Grand Pope. Très probablement pour se présenter à lui, comme il est d’usage. L’ancien Lion d’Or peut se montrer très protocolaire et Morwenna s’en amuse très souvent, dans l’intimité qu’ils peuvent parfois partager, le devoir et le Rêve écartés pour le temps d’une respiration.
Elle songe à aller le retrouver d’ici peu pour lui faire part de son entrevue avec la Déesse aux yeux pers.

Pour l’heure, son regard azur s’est tourné vers cette source de lumière, flamboyante, au cœur de l’obscurité ambiante. De cette lourdeur d’un parfum capiteux et entêtant qu’elle écarte d’un souffle cosmique tout en surgissant, comme un prédateur, devant le jeune homme.

Sous son masque figé dans une expression sévère et froide, elle sourit, loin d’être à l’image que tous se sont fait d’elle.

Une essence belle et fragile, à l’instar des roses qu’elle cultive. Un corps qui flotte dans des vêtements trop grands, signe d’une maladie que la dame écarlate ne peut plus dissimuler autrement que par artifice. Qu’elle a choisi de ne pas arborer, cette fois.

« Bienvenue en ma demeure. Je suis Morwenna des Poissons, gardienne de ces lieux. » Déclare-t-elle d’une « voix » étrange, inorganique, mais douce, comme une musique portée à l’oreille du jeune homme. Muette, c’est ce qu’elle fait croire.

La Déesse lui a annoncé qu’à l’Ouest, viendra la Réponse. L’ombre de la Guerre ? C’est ce dont à quoi la femme se prépare. Car, sur ses habits, des taches, plus sombres encore, les constellent. Dans sa main gauche, une lance est visible.

« Pardonne ma tenue, il est rare que je me montre. »

C’est parce que l’Or est bien lourd à porter pour une mourante.
Il se murmure que le champ de roses est habité par un fantôme. Par une Sainte qui a accepté sa mortalité, mais pas de l’embrasser. Liée par une promesse d’éternité.

Les sensations qu’elle invoque chez son vis-à-vis n’échappent pas à Morwenna. Loin de s’en offusquer ou de s’en émouvoir, elle accueille les mots de ce Fachtna avec amusement.
La jeune femme devine un homme direct, une vertu qu’elle sait apprécier à sa juste valeur. Une qualité dont elle est elle-même dotée, ancienne capitaine pirate à la langue autrefois bien pendue. Qui se fichait pas mal des convenances et des secrets.
Mais aujourd’hui, tout est différent pour elle. Celle qui se faisait appeler Nimuë O’Bannon n’était plus. À la place, Morwenna était née. D’un mensonge, par nécessité de cacher une vérité qui pourrait être, si elle était dévoilée, source de grands malheurs.

Sa tête blonde esquisse donc une réponse négative. « Je suis liée à une promesse, et je suis femme de parole. Je ne trahirai pas ma Déesse. »

Il n’y a pas d’excès de zèle dans sa « voix » qui résonne dans l’atrium. Simplement un fait qu’elle énonce avec une sincérité touchante, sans naïveté aucune. Elle veut protéger, avant tout autre chose.

Puis, lorsque la grande silhouette de l'homme blond l’enveloppe dans son ombre, elle ne cille pas, darde à son tour ses yeux dans les siens. Il peut deviner deux prunelles écarlates, pleines d’amour, de paix, d’humanité.
La dame aux roses ne souffre plus. Ce temps-là est passé, celui des épreuves et des larmes.

Elle est calme et tranquille dans sa fragilité. Dans sa réponse. « Pas encore, Fachtna. Pas avant que ma quête soit achevée, c’est Elle qui me l’a dit. »

Morwenna parle de leur Déesse avec un grand naturel, sans comprendre la raison qui la pousse à se confier. Bercée dans ce nouvel état qui est le sien. Libérée des chaînes, de son destin tourmenté.

« N’aie pas peur de moi, ni peiné que je porte ceci. J’en suis déjà libérée, d’une certaine façon. Et tu sais, s’il venait à tomber devant toi, je serai contrainte de t’épouser. Ou de te tuer. »

La musicalité de ses paroles a légèrement changée. Il y a dans l’air, des notes mutines. Elle trouve cette règle absurde. Cependant, celle-ci lui est nécessaire.

« Puis-je te questionner aussi ? Notre Grand Pope t’a-t-il fait forte impression ? »

Sa main désigne le rebord du bassin où elle s’installe avec une lenteur calculée, ses muscles criant au supplice après un entraînement trop éprouvant. Elle abandonne sa lance à côté d’elle et observe son invité.

Le fantôme de la onzième maison n'est pas si silencieux que sa légende le laisse entendre.

Je n’ai pas peur de toi. Cette affirmation la réconforte, autant qu’elle l’amuse. Crainte pour son poison, Morwenna des Poissons s’était souvent tenue à l’écart de ses pairs. Parce que, elle, avait peur d’elle-même, de faire du mal. Sa sincérité la touche, la Sainte l’écoute, le regarde, trempe aussi ses pieds dans l’eau chaude. La dame aux roses pousse un soupir d’aise, loin de cacher ses douleurs, les signes de son agonie. L’homme peut deviner un corps trop mince dans ces vêtements d’entraînement.

Elle note qu’il garde une distance physique, preuve que Fachtna possède une sensibilité accrue. Un certain sens de la survie. Raisonnable, pas comme d’autres qui en avait payé le prix du sang.

Soudain, la jeune femme se tourne vers lui, interpellée par ses réponses, une dissonance dans l’harmonie de son interlocuteur. L’aura des Poissons change pour prendre des accents compatissants. Malédiction ? Sans même y réfléchir, elle ferme ses prunelles et projette son esprit. Auréolée de bleu, lentement, Morwenna se redresse. Ses cheveux d’or emportés telle une oriflamme dans les ténèbres, Morwenna effleure la conscience de son vis-à-vis, se brûle en voulant aller plus avant dans sa quête de compréhension.

« L’hubris. » Sa « voix » est grave, presque douloureuse. « Moi ? »

La demande lui semble si incongrue que la question outrepasse ses lèvres avant de même y penser.

« Ce serait bien hypocrite de ma part d’affirmer pouvoir faire une telle chose. » déclare-t-elle en renversant la tête en arrière. Morwenna se perd dans ses souvenirs. « Je n’ai jamais voulu prendre d’élève… enfin… » Il y a eu Paros. Ce jeune garçon que son cœur a pris en affection. Mais pour Fachtna ?

« Je ne sais pas si je suis légitime pour ça. Seulement… » Elle pose sur lui, un regard presque sévère. « J’ai un rôle à tenir et j’accepte de t’aider. »

Elle garde pour elle, ses raisons.

« Il faut que tu m’en dises plus. Que s’est-il passé ? » Une pause. « Tu dois toi aussi savoir que j’ai ma propre malédiction à porter et que tu dois t’en méfier. Je ne sais pas à quel point tu pourras résister à mon poison. »

Fachtna ne semble pas s’inquiéter du Poison, des maux des Poissons. Il explique, d’une voix neutre, ses déboires avec Athéna et sa Voix. Sous le masque, un sourcil de contrariété s’est soulevé : Morwenna s’étonne de la réaction, ne comprend pas vraiment qu’un excès d’orgueil ait pu lui attirer tant de foudres.

« Ta façon de t’exprimer ? L’as-tu insulté ? » Morwenna cherche à en savoir plus. Car elle connaît suffisamment bien Childéric pour savoir qu’il ne s’emportait pas pour rien. L’homme qui lui fait face est calme, sage et avisé. « Ah, soldat. »

Le mot n’est pas anodin pour la jeune femme. Il fait écho à des souvenirs passés et plus récents.

« Le devoir du soldat, voilà à quoi tu as dû faire face. » La dame aux roses paraît saisir ce qui ne l’était pas, il y a quelques secondes. « Tu es franc et direct, des qualités que tous, je crains, n'apprécient pas. Il y a des règles, des traditions établies. Tout manquement est passible d’une punition. Je serai curieuse de connaître ton avis sur cette notion de devoir et de soldat. »

Sa tête masquée se penche légèrement sur le côté, sa chevelure blonde glisse de son épaule.

« Que veux-tu bien me raconter sur ton compte, Fachtna ? Si je dois devenir ta mentore, il n’y a qu’une règle ici, en ma demeure, que tu devras suivre : celle de respecter mon intimité. Car si je sais qu’il n’y a que dans l’échange que nous parviendrons à nous comprendre, il ne faut pas ignorer non plus la dangerosité que mon Poison représente. »

Et qu’elle détient de nombreux secrets qu’elle ne peut pas dévoiler.

« Je parlerai à notre Grand Pope. Je serai celle qui te libérera de cette note sombre qui t’habille. » Comme d’autres l’ont fait pour elle. « Je ne suis peut-être pas la mieux placée, mais je possède des clefs que d’autres n’ont pas. J’oscille justement entre lumière et ténèbres. J’ai toujours su danser, je vais te montrer, t’accompagner sur ce chemin. »

Une voie qui n’a rien d’une fatalité. Doucement alors, Morwenna se relève, tend une main vers son apprenti.

Elle imagine très bien les réactions de Childéric, les expressions sous son masque. Son époux n’a plus de secret pour la Sainte. Encore que. Depuis qu’il s’est plongé dans le Rêve de la Déesse aux yeux pers, des changements se sont opérés chez lui.
Du soldat que l’on ne saurait détourner de son devoir, aveugle dans son sacrifice, il a grandi au contact des Poissons. Aujourd’hui, il lui incombe une lourde couronne que l’ancien prince s’était toujours refusé de porter. La politique du rêveur prend le pas, faisant de l’homme, non pas un instrument, mais une incarnation, une Voix. Si parfois cela échappe à la dame aux roses, l’attriste et fait naître de la colère en son sein, elle comprend la nécessité du changement.
Elle-même croit au Cycle tel que le conçoivent les druides, fille de l’eau. Elle l’écoute sans l’interrompre une seule fois, comme si elle se nourrissait de ces paroles, de sa vision.

« Tu as beaucoup voyagé. » se contente d’elle de lui dire après son exposé.

Elle l’entraîne dans les profondeurs de son Temple. Ils passent dans une grande pièce en désordre où des parchemins, des notes, des dessins, des expériences ont été laissés là. Fachtna peut découvrir une femme peu portée sur le rangement, à l’image de son esprit toujours en effervescence. Ils ne s’y arrêtent pas, elle poursuit sa route en contournant des symboles inscrits à la craie noire, sur le sol en pierre. Des recherches laissées en suspens le temps d’un enseignement.
Finalement, les voici dans une grande serre. Des plantes, des fleurs, de tous les horizons, s’épanouissent dans une atmosphère encore plus humide, et chaude. À leur entrée, la Sainte déploie son cosmos qui vient caresser toute cette flore. Il y a beaucoup de délicatesse dans sa façon de procéder.

« Chacun a une place en ce monde, c’est ce que je crois. Du soldat au cœur vaillant ou gavé de l’orgueil d’un autre, aux hommes de Verbe et de diplomatie. » Existe-t-il pour autant toujours de la droiture dans les deux camps ? « Mais nous évoluons dans un royaume différent. Notre perception est plus vaste, car nous connaissons certains secrets. Nous en sommes les gardiens. Nous sommes les protecteurs de l’Humanité, des Rêveurs. Le Bien et le Mal… cette conception est plus complexe. Je ne suis pas manichéenne. Je l’ai déjà dit : j’ai une part d’ombre et de lumière que j’ai embrassée. »

Elle s’approche d’un bosquet de roses, en cueille une qu’elle porte par réflexe vers son nez.

« De même pour notre Grand Pope. Il détient ces deux aspects. Il a touché le Rêve et se doit de nous montrer la voie à suivre. Pourtant, sache que je ne suis pas toujours d’accord avec lui. Il m’est arrivé d’avoir des… discussions houleuses et c’est ce qui nous a permis de grandir tous les deux. Il y a un enseignement à tirer de chaque rencontre, tu le sais. Tu l’as vécu, tu le vivras encore. »

Un sourire sous le masque. Elle reprend :

« Mais tu dois sans cesse remettre en cause ce que tu crois savoir. Tu y seras confronté, crois-moi. Tu vois cette rose ? » Morwenna la lui tend. « Le rouge n’est pas sa couleur originelle. Pourtant, de prime abord, tu en as la certitude. Regarde mieux. »

S’il se concentre, il pourra observer l’écarlate des pétales perdre de son éclat pour révéler celui de l’immaculé. Du sang goutte à leurs pieds.

« Pas trop. »

La Gardienne de la douzième maison l’arrête avant qu’une maladresse ne soit jouée. Le liquide carmin s’évapore aussitôt. Le parfum est à la fois entêtant et dérangeant pour l’aspirant Vierge.

« Il y a toujours eu des hommes pour écraser les autres », dit-elle tristement. « L’Histoire est un éternel recommencement, mais je pense que rien n’est immuable. Tu parles d’une tribu qui opposait deux hommes pour régler le cours d’une dispute. Cela ressemble à la légende d’Ajax et Hector… il y’en a tant, de combats singuliers pour éviter que trop de sang ne soit versé. Et ces histoires nous enseignent que les Dieux sont souvent derrière nos héros. »

Il parlait lui-même d’avoir fait face à un Lion. Il est si près de la vérité. Childéric demeure le Lion d’Or, à ses yeux. Mais plus cet Achille dont il n’avait de cesse de se comparer.

« Ta vision est noble, mais pas réaliste, je le crains. Elle ne doit pas fondamentalement changer, mais évoluer. Je te montrerai. Mais ne me remercie pas tout de suite. Je n’aime pas recevoir des compliments. Pas avant qu’ils soient vraiment mérités. » Une pause. « Sur cela je peux te répondre. Du moins, un peu. C’est justement un mystère que je dois percer. »

C’est la première fois qu’elle livre cette histoire à un autre que le Grand Pope. Même Kilian qui l’aide dans ses recherches n’en sait pas autant.

« Il y a un homme, un ancien Saint des Poissons qui a brisé le Cycle. En voulant s’arroger des lois de nos étoiles, par peur et égoïsme, il a condamné une branche du Lien Écarlate. Comment t’expliquer cela clairement ? C’est une transmission. Chaque chevalier des Poissons reçoit ce Lien, ce Poison pour le porter à son tour. Il en meurt et cette personne ne voulait pas mourir. Il… s’est détourné de sa charge. »

Cet homme, ce traître, elle ne pouvait plus vraiment le condamner aujourd’hui, malgré toutes les horreurs qu’il lui avait infligées. Parce qu’elle a vécu les mêmes angoisses, les mêmes doutes, les mêmes errements. Son regard se perd dans le lointain.

« C’est par sa faute que je suis dans cet état aujourd’hui. » Qu’elle agonise. « Et je cherche un moyen de réparer ce maillon brisé. Je ne veux pas imposer cela à quelqu’un d’autre que moi, mais rétablir une harmonie perdue. C’est cela mon combat, à présent. »

C’est la détermination qui prévaut sur tout le reste.

« En plus de te voir porter l’Or de nouveau, bien sûr ! » ajoute-t-elle en riant.

Mais son rire s’interrompt soudainement et la douleur éclate, implacable, vicieuse. Elle gagne ses poumons, la secoue de tremblements. Elle a tout juste le temps de se reculer, de se détourner et relever son masque avant de vomir du sang. Arroser ses maigres convictions d’une vérité qui la ronge jusqu’à la lie…

Il y a tant de promesses que "Morwenna" ne peut plus tenir. Tellement de secrets à porter que se croire encore gardienne de l’Humanité est le mensonge de trop.
Le masque vacille, la douleur explose, la terrasse.
Naïve. Elle est une Rêveuse crédule, une repentie qui pensait pouvoir obtenir l’absolution. Le pardon. Elle a oublié que les Rêves ne durent qu’une nuit et qu’elle est vouée à disparaître, à laisser derrière elle un royaume de larmes et de cendres.
Morwenna condamne tout un monde avec elle. Par sa faute, les êtres enchaînés à elle vont souffrir. Son enfant sacrifié, son époux esseulé et tant d’autres encore.
Pourtant, elle ne parvient pas à accepter, à rendre les armes. La fin est proche, elle le sent, l’échec ne tient à rien, à un fil. Il vibre, comme toute sa personne. Penchée sur l’écarlate, elle est immobile, figée par cette vision que la flaque lui renvoie d’elle.

Elle va mourir.

La souffrance lui rappelle qui elle est, que la lutte se poursuit. Mais ces sursauts de convictions sont étouffés par la peur. Le goût de sa défaite s’impose sur le reste. Il y a tant de personnes qu’elle va décevoir.

Elle meurt.

Sa chevelure blonde dissimule la vérité, que Fachtna l’écarte donc et il pourra détailler l’ombre de la mort elle-même. Qu’une main tente maladroitement de camoufler. Le masque ne cache plus que la partie basse de son visage. Deux yeux rubis observent le nouvel élève, le nouveau témoin de sa déchéance avec un mélange de panique et de sévérité.
Morwenna s’accroche soudainement au jeune homme. Sa voix n’est qu’un souffle presque inaudible. Un sifflement d’avertissement :

« Il n’y a que moi que je souhaite condamner. Je ne veux plus emporter qui que ce soit dans mon sillage de mort. »

Sa peau, livide, prend une teinte bleue, nullement naturelle.

« J’ai déjà trop perdu. J’ai déjà enchaîné tant de monde, délaissé des êtres qui me sont chers. Imposer ma volonté… » Comme toujours. « Je veux croire que le temps de la solitude s’achève. Je crains que ce soit un doux songe égoïste. Parce que j’ai peur. »

Elle l’avoue.

« Je n’ai pas le droit d’abandonner. » Résilience.

La jeune femme, le regard enfiévré, cherche quelque chose dans ses habits. La tête basse, elle avale l’un des remèdes que le Verseau a composé pour elle avant son départ pour Constantinople.

La souffrance l’étreint encore, la pliant en deux.

« Ce ne sera pas suffisant. » glisse-t-elle dans un soupir. Sa main qui porte son masque se crispe. Elle le dépose à côté d’elle. Garde obstinément son regard vers le sol. « J’incarnerai ta seule et unique leçon, si tu désires encore que je te montre en quoi tu t’es trompé. »

Fourvoyée.