[30 juin 550] Le retour de la Mort [RP libre]

Il y a un vague sentiment qui résonne dans le lointain. Comme l’impression de sentir l’ombre de la mort approcher, puissante et conquérante. Ainsi donc, un nouveau porteur avait été choisi, délaissant le traitre Arbhaal pour faire naitre un autre héraut du chaos. Plus simple et plus loyal peut être. Thivan l’espérait pour lui. Le tout récent Pontifex pouvait le sentir, l’avait vu en un sens, cette cuirasse partie des profondeurs pour illuminer le chemin de cet enfant de la Mort et de la Guerre, aussi chaotique que chacun des résidants de la Citadelle. Chaque pas qui l’approchait du Dédale était quasiment perçu, attendu. Et si une once de curiosité avait envahi le cœur vide et froid de Thivan, c’était dans une attente silencieuse et neutre qu’il se préparait à accueillir le Cardinal. Biens des choses se mettaient en marche, un nouveau général au commande des armées était attendu, nécessaire et vital. La guerre brulait de plus en plus intensément, le Seigneur Arès avait demandé de presser le pas pour bientôt écraser le Sanctuaire. Un sentiment partagé par sa voix et ses oreilles. Thivan n’espérait que cette perspective, l’annihilation totale, le renouveau dans le sang, le chaos total, la mort pour et simple dans des cris d’agonies et de terreur intarissable. Une belle perspective. La seule qu’il pouvait accepter, la seule qui à ses yeux dénués de toute humanité pouvait prendre tout son sens. La Mort arrivant dans les rangs des Berserkers était donc une venue des plus appréciable.

Il est là, chuchote la Citadelle aux oreilles du Pontifex. Il est entré. Un murmure qui chante sans cesse de sa voix gutturale que seul le chef des armées peut-entendre. C’est une chose nouvelle, une chose que Thivan a apprit avec sa nouvelle fonction. Il n’ignore rien de ce qui se passe entre les murs de la Citadelle. Non, rien. Ses mouvements sont lents quand il décide finalement de se lever des marches de l’Autel des Sacrifices où il s’était assit, à réfléchir aux milles actions que la Guerre avait ordonnée, aux milles possibilités de massacre tant désiré. Thivan est différent sans l’être, peut être moins indifférent à tout même si son air ne semble point s’en modifier. Le vide de l’âme marque ses prunelles d’azur. Et c’est ce même regard qui accueille le nouveau Cardinal alors que le Pontifex arrive devant lui en sortant des murs organiques du Dédale dans un suintement peu ragoutant. Nulle armure ne vêt actuellement l’ancien Cardinal de la Pestilence, seul quelques vêtements que les servantes avaient tenues à lui faire porter. Cela présente mieux il paraît… il s’en moque. Son épée pourtant reste à ses flancs, seule arme visible, même son cosmos semble flotter tranquillement sans en démontrer toute la puissance maladive.

Il semble tout à fait désintéressé, comme à son habitude. Pourtant son regard fixe l’homme à la Cuirasse squelettique, qui le surplombe du haut de sa monture bardée de fer. Un instant s’écoule sans que Thivan n’ait l’envie de prononcer quoique ce soit, il sondait simplement ce soldat de toute l’indifférence de son regard froid. Puis finalement, sa voix résonne tandis que les soldats referment les immenses portes des Crânes.

« Chacun de nos pas écrasent des victimes. » Simple vérité, le lot de chaque Berserker. L’aura de chaos qui les entourait faisait tomber les plus faibles et ployer les plus courageux qui osaient les affronter. Pas particulièrement touché par le fait que le nouveau Cardinal continue de le surplomber en restant sur son cheval, le Pontifex continua. « La Mort a-t-elle un visage et un nom ? Le dernier qui fut à cette place avait celui d’un traitre dont la tête sera très bientôt arrachée. » Les choses étaient clairement exposées, sans arrières pensées ni envie d’agressivité. Car comme toujours, rien ne naissait en terme de sentiment dans le cœur de Thivan, c’était la froide passivité, neutre à l’extrême, détâché de ce monde qu’il ne voulait voir que flamber. Car telle était la seule vraie solution. « Bienvenue dans les rangs des Berserkers. » Après tout, c’était ce qu’il était censé dire, non ? Les bonnes manières, à ce qu’on disait…

Une certaine agitation aux portes, ces derniers temps. Ils arrivent, s’enchaînent et se ressemblent. Sauf lui peut-être. Ce Cosmos, cette sensation... Mes lèvres qui se fendent d'un rictus satisfait. Elle arrive. La Mort arrive, comme l'énième pièce manquante d'un puzzle bientôt complété. C'est seulement lorsque le quatuor funeste sera réuni que pourrons réellement commencer les hostilités. Constantinople, le Sanctuaire et ses Saints. L'Empire. Tout ça nimbé de flammes, des flammes qui partent si haut dans le ciel qu'elles seraient visibles depuis le Dédale lui-même. A cette idée, mon éternelle contradiction qui se manifeste : mon sourire qui s'élargit tandis que dans mes yeux naît une vague lueur mélancolique. Haïr la Guerre mais y rester lié par de lourdes chaînes faites de Vengeance, de Rage. Haïr la Guerre mais en être le Hérault. Et s'en plaindre, se plaindre trop en fait. Allez Zvez, on arrête de penser un moment et on va voir de quoi est faite cette Mort, ok ?

Le pas dansant, mains dans les poches, à siffloter dans les boyaux du Dédale, direction les Portes. La tête vide, avec cette mélodie chantonnée pour y participer, pour ne pas penser à ç-... Presque tombé dans le panneau Zvez, presque. Sur le chemin, je croise quelques membres des diverses armées, je réponds aux divers saluts d'un vague signe du menton. Certains parmi Les Flammes ne prennent même pas la peine de trop en faire tant ils savent ô combien peu je fais cas des courbettes d'usage. En tout cas pas quand la situation ne le justifie pas.

Quelques mètres engouffrés, avec sur la fin une once d'empressement, poussé par une curiosité enfantine. La précédente Mort s'est dérobée à toute rencontre tant son passage fut rapide, et aujourd'hui, plus qu'une facette de la faucheuse, elle en est devenue une cible prioritaire. Finalement, j'arrive aux portes, une cinquantaine de mètres en retrait, et comme je l'avais perçu plus tôt, Thivan s'était déjà porté sur place pour accueillir la Mort. Hm. Curieuse attention. Au moins aussi curieuse que cet accoutrement sur ses épaules. Un sourire amusé se dessine sur mes traits à cette vue. Alors Pontifex, on commence à faire de son image un souci sur lequel travailler ? Heh, si on m'avait dit ça quelques jours plus tôt, j'aurais ris. Très fort.

Au moins aussi fort que je me suis retenu de pouffer de rire à la vue de l'armuré plus loin. Plutôt que ça, le sourire d'abord causé par Thivan s'élargit plus encore à ce spectacle. Cuirasse squelettique, sombre destrier, Faux en mains...

Comme c'est pittoresque.

Je lance ça comme une pensée à voix haute, sans trop me soucier des éventuelles oreilles qui traînent, ça alors que j'avance lentement pour avaler les quelques mètres qui me séparent de l'entrevue. Mes yeux passent au-dessus de l'épaule du Pontifex pour venir se planter dans ces deux orbes rouges qui servent de pupilles à la nouvelle Mort. Derrière l'amusement, derrière ce sourire presque moqueur imprimé sur mon visage, une certaine forme de contentement. Humf, au moins a-t-il l'air assez dégourdi. Je le scrute un temps, comme pour tenter de percevoir quoique ce soit de criard sur l'homme, l'homme en dessous de l'armure. Y en a t-il au moins un ? Parfois, elles prennent le pas sur l'individu, l'efface, le domine pour n'en faire qu'un hôte qui les représente. En un sens, cela y ressemblait. Pour le moment, je ne voyais que la Mort en face de moi. Rien qui laisse transparaître l'humain. Quelque chose de sinistre, qui me met vaguement mal à l'aise une seconde. Ni peur, ni effroi, juste... Une forme de déception résignée.

J'y pense, et en même temps que j'y pense, ce Cosmos qui retenti, les gardes qui s'éloignent un à un tandis que je reste en retrait, encore quelque peu discret, content de mon rôle de spectateur distant. Très possible que certains m'aient repérés, notamment Thivan. Peu importe. Ainsi donc, l'entrée du Dédale était désormais occupée par ces deux-ci et eux seuls. Moment jugé bon par la Mort pour laisser se présenter Jaspar, le jeune blond au visage angélique. Un contraste assez saisissant entre ces deux aspects d'une même personne. La Mort, lourde, implacable et sinistre, puis l'humain, presque ange dans son apparence, un visage plus doux à mettre sur le trépas. Pendant que s'exprime le nouveau Cardinal, j'avance d'un pas nonchalant vers la scène, sans ma Cuirasse, habillé de quelques tissus ouvragé. Le bruit de mes sandales qui claquent au sol finit par mettre ma présence en évidence, ça alors que j'arrive pour me mettre aux côté du Pontifex.

Eh bien, désolé de m'imposer bien malgré moi comme témoin peut-être non-désiré du visage sous le casque, Jaspar. Ou Mort ? Hm, Jaspar, cela ira très bien.

Un étirement rapide, puis mon regard qui s'arrête sur Thivan quelque secondes. Le scruter de haut en bas, comme pour détailler ces habits, somme toute de bonne facture. Le sourire de tout à l'heure revient un instant à mes lèvres, ma tête dodeline juste une seconde d'un air approbateur. Les pupilles reviennent braquer la Mort, noires comme à leur habitude, avec pour habiller ces Ténèbres une vive lueur d'intérêt.

Zvezdan, Cardinal de la Guerre. J'espère te voir à nos côtés plus longtemps que ton prédécesseur, en effet, lui est resté si peu que je n'ai même pas eu l'occasion de mettre un visage sur son nom. Un soufflement de nez alors que je pense au cas Arbhaal, presque un rire. Quant à ses actes, je te rassure, subsister plus de deux semaines parmi nous sans te faire la lie du Dédale te mettra déjà au-dessus de lui. Lui n'a pas su faire de vieux os ici, toi, tu me sembles déjà mieux engagé dans cette entreprise...

Mon regard passe le long de l'armure squelettique, pour s'arrêter sur le casque en forme de crâne. Un rire fuse, discret mais audible. Je n'ai au final jamais eu l'occasion de juger l'ancienne Mort de moi-même, mais le récit de son passage parmi les Berserkers ne peut que m'arracher un franc rire non-dissimulé à chaque fois qu'il m'arrive à l'esprit.

Quoiqu'il en soit, Bienvenue au Dédale, Jaspar. La déco peut surprendre de prime abord, maiiiiis... on s'y fait relativement vite. J'ignore si le Pontifex a prévu ton arrivée de longue date, mais l'effervescence du moment étant ce qu'elle est, je ne serais pas surpris que tu aies très vite l'occasion de faire tes preuves...

Mes yeux repassent vers l'ancienne Pestilence, interrogatifs.

« Sage décision. »

Une voix atone, froide, répond au nouveau Cardinal qui venait enfin de descendre de sa monture pour faire face au Pontifex. Thivan n’eut pas l’air plus intéressé que ça, il jugea simplement judicieuse la réponse de cet homme face à la félonie d’Arbhaal. Sans accorder plus d’importance au manque de protocole qui aurait voulu qu’il s’agenouille, l’ancien Cardinal de la Pestilence se contenta à nouveau d’observer sans la moindre gêne l’homme à l’armure imposante qui avait fait résonner le pas lourd de son porteur dans le silence macabre de la Citadelle. C’est à peine s’il remarqua l’effusion de cosmos lâchée pour faire partir les gardes environnant et c’est seulement quand l’un d’eux – l’inconscient – obligea le nouveau venu à se tourner très clairement en sa direction pour lui octroyer un noir regard que le Pontifex daigna à son tour tourner à peine le visage dans le même sens. Ainsi donc, ils se retrouvaient seul. Ou presque, si l’on en jugeait par le cosmos d’un vilain curieux qui se terrait contre les murs du Dédale pour observer secrètement la scène qui aux yeux de Thivan n’avait pourtant rien de secret.

Le visage enfin découvert, la finesse des traits de son interlocuteur ne manqua pas de sauter à l’esprit du Pontifex qui trouva singulier le contraste de l’armure et du porteur, sans y accorder plus d’importance. S’il devait être honnête – ce qu’il était en soi, curieusement – l’étrangeté se portait à beaucoup de membre des Berserkers. Lui même n’était pas ce qu’on pouvait désigner comme un monstre de muscle et d’horreur, son visage, quoique toujours un peu sale, restait juvénile et en parfaite opposition avec la bête sans âme qui régnait en lui. Il acquiesça silencieusement aux paroles de son nouveau Cardinal, pas spécialement convaincu qu’il ait besoin d’ajouter quelque chose. Il se contenta juste d’un « Tu es libre de faire ce que tu veux là dessus… » mais il n’eut pas à se donner la peine de faire plus que l’importun discret et observateur fit enfin son apparition. Un bref regard accordé à Zvezdan, qui le jaugea aussi à son tour d’un sourire que Thivan ne saisit pas, les attentions se retournèrent presque automatiquement sur le dénommé Jaspar. Mais l’avantage avec le Cardinal de la Guerre, c’était qu’il n’y avait pas besoin de s’appesantir en parole, celui-ci compensait très bien avec son débit naturel et sa facilité à s’exprimer en toute circonstance. Pas que le Pontifex ne savait pas parler, mais il n’aimait guère ça et moins encore parler pour rien. Aussi attendit-il de cet éternel regard vide et dénué d’humanité, comme si la vitalité avait quitté ce corps, laissant celui-ci se mouvoir tel un pantin. Pourtant, l’attention elle demeurait à sa manière et les derniers mots de Zvezdan ne lui échappèrent pas. Répondant d’un regard glacé à celui-ci, laissant passer une poignée de seconde, il finit par parler de ce même ton froidement morose.

« Le Seigneur Arès m’a en effet parlé de quelque chose qui mérite notre attention. Un mal rode dans les entrailles des ruines de Carthage. Puisque cela te concerne en un sens Zvezdan, je songeais t’y envoyer avant que tu n’ailles à Asgard. » Ce qui engendrait un sacré détour, il en avait conscience, mais il savait que le Cardinal de la Guerre ne raterait certainement pas cette occasion de retourner à ses racines. « Mais peut être y envoyer la Mort en plus ne serait pas non plus une mauvaise idée... » Il tourna son regard d’un bleu d’azur dans celui du Cardinal, attendant de voir si l’option l’intéressait, quoiqu’en vérité, Thivan n'avait pris aucune décision concernant l'équipe qu'il allait envoyer. « Ceux qui seront envoyé ne seront de toute façon pas seul lors de cette mission, les Oracles se joindrons à eux. Mais je n'ai pas encore pris de décision concernant les élus. » Les affaires diplomatiques entre les deux camps n’avaient pas encore totalement abouti, mais l’évidence montrait que les alliances allaient dans le bon sens. Même si les deux factions n’avaient pourtant guère de point commun et que leurs buts finaux s’opposaient. « En attendant, Mort, tu es bienvenue à prendre tes quartiers au sein de la Citadelle, si j'ai un ordre pour toi, tu seras le premier à le savoir. » Car rien ne promettait prochainement qu'il l'envoie en mission, même si l'optique était pourtant tentante. Il verrait cela en son temps.

Le sourire qui s'éclipse en une fraction de seconde, pour laisser place à un regard froid, le visage fermé en une contrariété contenue. Carthage. A peine le mot est-il sorti de la bouche de Thivan que d'autres l'accompagnent, ce à mes sens et à eux seuls. Des mots de colère, de ressenti, de tristesse. Des mots qui crient de rage pour ensuite fondre en larmes de suite après. De ces mots se dessine une image de l'ancienne capitale Vandale, une image déformée par le temps et les années loin de mon origine. Je la vois, mais fracturée, imprécise, un mélange de celle que je connais et de celle que je fais reflet du peuple qu'est le mien. Je la vois, ses murs en ruines, les flammes qui montent à l'horizon, le drapeau Byzantin levé en plusieurs endroits. J'entends les cris, pleins de détresse, j'entends ces voix s'élever en une langue perdue, oubliée, celle que seuls quelques survivants comme moi, Ludmila et Borya peuvent connaître. Tout ça ne dure qu'une poignée de secondes, mais j'ai l'impression de m'y perdre des heures entières. Le regard dans le vide pendant le reste de l'exposé de Thivan, je reste là, l'air songeur, puis me reprend finalement, un sourire un peu forcé aux lèvres.

S'il le faut, je m'y rendrais selon tes ordres.

La phrase sort d'un ton morne, détaché. Je... Je sais vraiment pas quelle pourrait être ma réaction face à cette cité jadis si familière, désormais... Inconnue. Le citoyen d'hier était devenu aujourd'hui étranger, dernier vestige d'une époque révolue dans l'histoire de l'antique Carthage. Une sorte d'envie mêlée à un sentiment de révulsion, c'est là la contradiction qui s'impose à mon cœur quand l'idée d'y retourner se répète à mon esprit. Une moue neutre au visage, je reste comme ça jusqu'à ce qu'il soit question des Oracles, de là, ma tête se relève vers l'ancienne Pestilence, le regard vif. La perspective d'une mission menée de concert avec les enfants d’Apollon me laisse... Perplexe. Une curiosité teintée d'appréhension, le souvenir du dernier semblant de « coopération » avec ceux-là. Kiev, la folie ambiante, des images qui me viennent difficilement à l'esprit tant elles sont floues, marquées par mon instabilité de l'époque. Je me rappelle juste de cette... Cette quoi déjà ? Gardienne ? Je ne sais plus. Je me rappelle juste d'elle, de ma lame de prime abord tournée vers sa gorge, avide de s'y ficher, puis ensuite tournée vers Ludmila, soucieuse de me protéger des coups de hache. Je pense à ça, puis je pense aux deux d'il y a quelques jours. Un rire cynique qui s'échappe à force d'assembler toutes les pièces du puzzle. J'aime constater comme cette alliance ne tient qu'à un fil. Un fil sans cesse mis à l'épreuve par le couperet Berzerker, ce couperet gravé de l'inscription « Diplomatie ». Quoique, de par leur entrée, les illuminés eux-aussi se sont prouvés capables d'une conception bien particulière de ce mot-ci. Mon rire se prolonge un temps, sans que je l'explicite auprès des deux autres, et mes yeux se posent finalement sur Jaspar.

Le Seigneur Arès a en effet manifesté son désir de voir la tête d'Arbhaal plantée sur une pique, et ce dans les plus brefs délais. Si tu veux mon avis – et aussi paradoxal que ça puisse paraître -, le biais le plus concret pour laver ta Cuirasse des résidus qui l’entachent serait très exactement de la souiller du sang chaud de l'intéressé.

La proposition est lancée d'un ton léger, une lueur pétillante au fond des prunelles. La remarque lâchée par Jaspar pour ponctuer son départ m'arrache un rictus prédateur, l'éclat énergique bien qu'innocent de plus tôt qui se pare d'une aura plus malicieuse.

Les Oracles sont une lumière appréciée face aux ténèbres parfois trop épaisses - même pour nous – de cette Guerre Occulte. Ils sont le soleil dans notre dos, un soleil qui de ses rayons nous permet de projeter nos ombres plus loin. Cependant, si ce soleil devait changer de bord pour s'interposer de sa radiance aveuglante entre nous et quelques manigances, ils nous suffira alors de se fier à nos autres sens pour percer la tromperie. Et s'ils aiment à penser que nous serions plutôt du genre à foncer tête baissée vers l'astre incandescent eh bien... Eh bien qu'ils se complaisent dans cet à priori.

Oh oui. Qu'ils pensent ça tous. Tous autant qu'ils sont. Qu'ils nous réduisent à une bande de barbare perdus dans leurs forêts, sauvages et brutaux, bons qu'à mouliner des bras en beuglant face à l'adversité. Qu'ils gardent cette image. Comme ça, lorsqu'ils se pencheront du haut de leur piédestal pour voir ce que l'on fomente plus bas, nous les saisirons par le col d'un geste rapide et impitoyable dans son exécution, lent et longuement pensé dans sa préparation. Et ils tomberont. De haut.

A plus tard, Jaspar. Je vais y aller aussi, s'il n'y a rien de plus à entendre ici.

Je me retourne de trois-quarts, et une dernière fois, je laisse glisser mon regard le long de cette silhouette parée d'atours curieusement ouvragés. Ca reste un petit moment, et j'entame ma marche vers les Crocs Destructeurs, avant qu'une odeur vienne me monter aux narines maintenant que le relatif silence me permet de la percevoir plus clairement. Le nez qui se retrousse un peu lorsqu'elle se confirme, mon visage qui se fend d'un sourire espiègle. Dos à dos par rapport à Thivan, mes pas qui suivent ceux de Jaspar quelques mètres plus loin

Qui sait, avec un peu de chance, elles arriveront un jour à pousser jusqu'au bain.

La remarque sort innocemment, la voix enjoué. Ca pue, oui, mais pas autant que cette histoire avec Carthage. J'y accorde une dernière pensée avant de continuer ma route. L'avenir nous en dira plus.