[RP de reprise] La Réponse

Il fait froid. L’hiver s’installe sur les couleurs pourrissantes de l’automne, souffle dans un caveau oublié de tous. Un tertre ? A-t-elle seulement eu ce privilège ? Car la Réponse, jamais, ne connaîtrait le repos. Enfermée depuis plus d’une année, elle a attendu que les longues nuits se profilent.
Ce jour est arrivé, il entend la clameur des loups et des damnés. Mêle sa voix aux leurs. Ses supplications ont attiré des créatures qui ne veulent pas le voir s’éveiller. Elles cherchent à le retenir, elles en ont fait la promesse solennelle à Mogh, leur Père et à son fils aux cheveux de feu. Il est l’heure et le combat sera acharné. Les gardiennes s’y sont préparées et pourtant… pourtant d’un simple claquement de doigts, tout est terminé.

Son sang n’appartient plus au peuple des faëries. La déchéance du Corbeau Rouge est totale. Il hurle à présent et les brumes se rassemblent. Il griffe la dalle en pierre au-dessus de lui, à s’en écorcher les doigts, les couvrir de sang, en découvrir le blanc des os. Son sang ne lui appartient plus. Et il en manque. Il a soif, une soif terrible qui dote son âme dans des atours monstrueux. La pierre explose et déjà, le combat est perdu pour les sorcières en charge de sa surveillance. Leurs cris se sont fondus dans les siens. Bansidh crient-elles !

Mais l’ennemi de Gradlon est sans pitié. On lui a retiré ce semblant d’humanité qu’Elle incarnait, fille du Roi-Fou.

« Dahud ! DAHUD ! »

Les cous se rompent, le sang coule et souille le sanctuaire. Le Bran Rus s’en abreuve, boit jusqu’à la lie, jette les corps exsangues négligemment sur le sol. Sacrilège ! Il n’en a cure. Sa patience récompensée, il doit sa libération au premier des Vampires. Il l’appelle, il le sent, au plus profond de son âme noire. Seulement, il a encore faim. Une faim dévorante que rien ne semble pouvoir combler. Elle dénature son esprit pour l’heure. Dévorer, détruire et se venger. Car Elle est morte ! Sa bien-aimée.

« Lug… LUG ! »

Si son apparence est celle d’un homme à la peau grise, aux yeux vitreux, il subsiste la flamboyance de sa chevelure qu’il n’a jamais coupée. Pieds nus, il arpente longtemps le Sidh, suit le brouillard qui se joue parfois de lui. Où est le Merle ? Là-bas, se découpe sous ses yeux une ancienne Tour. Le Soleil est mort. Et lui, la Réponse à participé à son déclin. Une maigre victoire comparée à l’ultime sacrifice de son amour.

Sa bouche ensanglantée s’ouvre sur des crocs, le voilà le monstre, l’abandonné. Il ouvre grand les bras, entame sa métamorphose. Ses ailes enveloppent un corps décharné, en décomposition. Il est à l’image de la saison sombre.

« Je suis la Réponse. » croasse-t-il.

La réponse à l’échec déplorable des Dieux et des Hommes. Ne subsiste que ce sang, celui partagé. Accordé, par le désespoir. Un pacte qu’il ne regrette pas, âme esseulée. Il s’envole, il s’échouera dans une forêt. Alors, comme autrefois, il rampera pour non plus boire l’eau croupie, mais déchiqueter la vie. Asseoir sa dominance et son horreur dans les esprits croisant sa route. Oupyr crient-ils !

Ainsi débute ce nouveau Cycle, marqué par les errements, la folie et le désespoir d’’un être placé autrefois sous le signe de la Lumière.