[Janvier 553] Chasse perdue

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Une fois de plus il s’était refusé à mener son expédition jusqu’au bout, si bien que par couardise il s’était de nouveau refugié sous les denses houppiers piégés par la brume. Là, il avait le sentiment de redevenir un Slave, d’être de nouveau fidèle à lui-même. En quelque sorte il s’agissait d’une pause, d’un répit accordé à son âme ; mais par malheur, cela ne suffisait pas à endiguer le chaos qui déferlait en lui depuis que la Chimère l’avait choisi. Le Serpent n’aimait pas. Le Serpent préférait le Dédale, comme s’il avait la volonté toujours odieuse de nuire à son hôte ; mais le Bouc lui trouvait cela plus sûr. Le Lion quant à lui s’y plaisait, pour peu que revêtant sa Cuirasse l’otage de ce triumvirat chancelant lui faisait offrande d’une gorge coupée, entaille depuis laquelle il buvait le sang tant qu’il était encore chaud et épais, tribale onctuosité. Etanche ma soif.

La confusion qui avait élu demeure dans la crâne de Brohos était en grande partie due au chaos répandu par la gouvernance des trois têtes qui formaient la Chimère, chacune tentant à sa façon de tracer le destin du Centurion, participant de fait à bousculer toutes les certitudes. Dans une certaine mesure il n’était plus maître de lui-même, aliéné par cette discorde des personnalités, valse sordide de l’oppression. Mais une chose les rassemblait tous cependant, permettait dans la guérilla de formuler un temps de trêve : il fallait qu’il exulte par la hache. Au hasard des routes, il fallait qu’il trouve une autre âme égarée, se jette sur elle, et se délecte non seulement de son corps mais aussi de la peur qu’il instillait en elle. Alors, il employait des méthodes particulières.

Il traquait, d’abord. Il prenait le temps de faire comprendre à sa proie qu’il était là, tapis dans l’ombre, et qu’il la suivait. De temps en temps, à la faveur d’un craquement délicat, une brindille le révélait presque, disait en filigranes qu’il continuait de pister celui ou celle sur lequel son dévolu avait été jeté. Telle était la chimère : invisible et prédatrice, impalpable, fantomatique, mais toujours là, comme un cauchemar, créature composite et mutée, mythe sordide et fantasmagorique.

Et puis d'un bond furtif il fondait sur elle, déchiquetait tous ses doutes en même qu'il frappait, à plusieurs reprises, dans tous les ligaments qui l'empêcheraient de fuir et de se défendre. Il ne le faisait pas pour tuer, non. Le Lion aurait aimé, mais le Serpent l'interdisait. Patiente. Il fallait que sa cible prenne le temps de réaliser son désespoir. Une fois ses tendons hachés, elle ne pouvait plus fuir. Alors débutait son calvaire.

La torture pouvait prendre bien des allures, tantôt physique et charnelle, tantôt psychologique. Parfois le Lion tout excité pouvait exiger que la chose soit traitée comme une femelle, non comme une femme, mais une femelle avec tout ce que cela implique de bestialité, alors il obéissait. C'était un être impitoyable, détestable. Parfois, le Bouc demandait à ce que le sacrifice soit lent, et qu'il honore quelque chose de plus grand que Brohos lui-même. Dans tous les cas, avant de manger, l'hôte de la Chimère se pliait aux exigences de sa Cuirasse, et ne passait au festin qu'une fois l'esprit apaisé.

Ce jour-là, il se débusqua, oui. Après avoir pisté cet homme, il était sorti du taillis mais visiblement, quelque chose l'avait retenu. Flairant le danger, le Bouc avait dit non. Cesse.

Une autre partie, le Serpent, lui intimait de finir ce qu'il venait de commencer. Mais la proie qui se découvrait ici n'en était pas une.

Il s'agissait, à l'évidence, d'un autre prédateur.

Spoiler:

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Chasse perdue. A la réaction de celui qu’il avait poursuivi, il se rendît à l’évidence qu’il avait déjà été décelé et que l’effet de surprise n’était pas à son avantage. A moitié nu, Brohos ne pouvait toutefois camoufler l’aura qui émanait de lui, confuse et bestiale, empreinte d’une Chimère qui ne demandait qu’à exulter. Puisqu’il n’en avait précisément la maîtrise, elle se permettait de le trahir, de lui interdire d’être le Slave qu’il était autrefois. C’était en ces circonstances qu’il déambulait, dévot martyr de sa propre introspection, tentant chaque fois de canaliser ce qui sommeillait en lui. Une puissance incontrôlable qui exigeait de transformer le béotien en monstre. Mais n’était-il pas déjà un monstre, avec tout ce qu’il avait fait ? Somme toute, sa réalité s’arrêtait à ce simple constat : il n’était plus vraiment lui et avait pour obligation s’il ne voulait pas sombrer dans la folie de se réapprendre, de se reconstruire en tant que sujet d’une conscience personnelle. L’identité. Se retrouver, lui, sa personnalité égarée dans la frénésie, son goût pour la vie, sa substance propre. Là était la solution contre sa tourmente, le rêve d’une nouvelle paix, mais aussi l’origine de son infâme névrose. Tu obéiras. Depuis qu’elle l’avait choisi, il ne pouvait plus se retourner. Croire qu’il redeviendrait lui n’était que chimère. Ironie du sort, n’est-il pas ?

La confusion régnait dans son esprit. Victime d’un doute persistant, il avait ce sentiment de toujours rencontrer des carrefours lui présentant, systématiquement, de nouvelles voies, de nouvelles solutions, de fausses pistes. Taraudé par ces tourments, l’incertitude continuait de tapisser le fond de son esprit tandis qu’Akir, Chevalier du Tigre, se livrait à lui. Un être d’un monde nouveau. Encore une fois la question incisive et lancinante se posa : pour être lui, fallait-il qu’il se réinvente, ou qu’il se souvienne ? Draconien dilemme pour l’esprit de Brohos. Un dilemme auquel il décida de trouver des réponses en s’arrêtant sur cet homme, ici peut-être par le fruit d’un hasard, peut-être par le fruit d’un destin tout tracé. Arès ? Il en avait entendu parler. Mais en bon païen, il ne l’avait jamais honoré.

Il laissa, comme prostré par cette rencontre, la Chimère prendre possession de lui. La cicatrice qui courait sur son visage fut bientôt recouverte par un casque ténébreux, heaume de la guerre incarnant la Mort. D’épaisses cornes naquirent de chaque côté, ornant sa tête comme celle d’un bison. Mais son corps, lui, resta presque nu, avec seulement un pagne pour couvrir ses parties intimes. Ainsi, sa voix prit un timbre métallique, résonnant à l’intérieur de son casque qui n’était là que pour prouver que lui aussi avait hérité de quelque chose.

« Je suis… je suis Brohos. Enfin, peut-être. Mais je suis peut-être quelqu’un d’autre. Ou quelque chose, je ne saurais te dire. Je suis une créature qui rugit et qui siffle, qui bêle et qui hurle. Je suis réel et en même temps… j’ai l’impression d’être parfois un rêve. Sommes-nous seulement réels dans ce monde ? Je ne le sais pas mais… »

Il s’affirma.

« … mais je contrôle la Chimère. Comme toi tu contrôles le Tigre. C’est peut-être cela que j’ai senti, le Tigre qui grogne en toi. J’ai l’impression… que toi et moi, nous partageons quelque chose. Une connivence. Oui, c’est cela, une connivence. Une sorte de force intérieure qui sommeille et demande à grandir. Je sens cela comme on peut sentir l’odeur de la mort. Tu n’es pas ici par hasard, n’est-ce pas, Akir ? Tu m’attendais. Tu m’attendais parce que toi aussi, tu es affamé. Affamé de ne pas te satisfaire de ce que tu as à te mettre sous la dent. La pitance est trop maigre. Trop fluette pour le Tigre qui roupille en grognant. Tu dois manger. Oui, tu dois manger. La Chimère me le dit. Elle me parle, tu sais. Elle me dit que le Tigre est féroce, mais que ses crocs risquent de s’émousser. Veux-tu te repaître, Akir ? »

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Derrière son masque, le faciès de Brohos gardait toujours un air particulièrement lugubre. Sombre. Certes n’approchait-il pas Akir avec une hostile intention, du simple fait que ce dernier était parvenu à déceler sa présence, avortant de fait son souhait de le dévorer vivant ; mais compte tenu de sa nature sauvage, le Centurion de la Chimère n’en demeurait pas moins un être profondément noir et violent, ce qui manifestement se voyait même sous ses airs les plus neutres. L’absence de quelques-uns de ses doigts, les nombreuses cicatrices sur son corps trapu, sa balafre sur son œil gauche qui ne voyait plus rien de ce monde… il portait sur lui les stigmates d’un âge avancé pour une vie qu’il avait consacré toute entière à la barbarie.

Il s’approcha sans défiance de son interlocuteur. De ce dernier se dégageait une aura étrange, ce que d’aucuns nommaient le cosmos, et qu’il savait être la source d’un danger palpable. Il ne faisait pas bon le défier ; du moins, pas tout de suite. Patiente. La faille viendra. Dans le fond de son âme, les crocs de la Chimère s’ouvraient comme une gueule géante et affamée, n’attendant que de croquer Akir. Un jour ou l’autre, ils se battraient, peut-être jusqu’à la mort. Tels étaient les Berserkers : des êtres tout entiers tournés vers la guerre, sans compassion les uns pour les autres. Brohos avait au moins le mérite de comprendre cela : il fallait se reposer sur sa propre force plutôt que sur une possible solidarité qui ne verrait jamais le jour dans le Dédale de Chair. Mais il n’était pas dupe. Au contraire. Il était parfaitement conscient de l’impitoyabilité de son destin.

Il le lorgna comme s’il était une femme mise à nue qu’il s’apprêtait à dévorer vive. Mais l’heure n’était pas encore venue. Il te montrera. Il n’attendait que de pouvoir observer ce protagoniste en action. L’homme semblait plus avisé que lui de la situation, qui restait encore confuse pour le béotien perdu.

« Enchanté. Oui, j’aurais beaucoup de plaisir à te voir traquer, oui. Oui. Montre-moi comment tu chasses. Elle me dicte ce que je dois faire. La Chimère. Elle me dit de te suivre. Elle me dit que tu sais comment on mange. Elle me dit que le Tigre a souvent faim. Que c’est un excellent chasseur. Alors montre-moi, Akir. Déverse ta haine sur ce monde. »

Derechef, il se campa sur ses appuis, prompt à courir. Il le suivrait. Jusque dans les villages les plus abandonnés, jusque dans le terrier de la plus misérable bête, jusque dans les eaux froides, jusque dans les tribus barbares. Là où il pourrait se repaître, il irait, imitant le chasseur. Il apprendrait d'Akir. Et quand il serait assez fort, quand Akir ne lui serait plus d'aucune utilité, alors seulement il s'autoriserait à la pourfendre. Mais l'heure n'était pas venue. La mort de cet homme était encore un spectre lointain.

« Nous parlerons plus tard, si tu le veux bien, de notre destin. M'est avis que certaines choses doivent mourir... »

Un instant, il songea à tout ce qu'il ne connaissait pas encore. Les élus des Dieux. Les autres. Tout ce qui, sous le ciel et sur la terre, méritait qu'on le déchire.

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Akir ne tarda pas à prendre le chemin des hostilités, ce qui ne fut pas pour déplaire au béotien. A l’intérieur de lui résonnaient les voix meurtrières du Lion et du Serpent, comme des ordres secrets qui résonnaient à l’intérieur de son cœur. Pulsions destructrices, il n’écouta rien d’autre que cette soif meurtrière et suivît l’agile Berserker dans les forêts lugubres de la Transylvanie.

Son camarade était particulièrement agile, bien qu’il ne pouvait l’être lui-même. Sous son épaisse armure, ses épaules se tassaient vers l’avant et sa course avait quelque chose de quelque peu gauche, chacun de ses pas étant particulièrement lourd et pesant, du fait de sa carrure. Brohos n’était pas un géant, ni un colosse ; mais il était trapu, gras et fort. Ces traits physiques lui donnaient une démarche plus farouche que la plupart des mortels dans son genre.

Il trottina, tout en mesurant que n’ayant pas l’agilité ni la vitesse d’Akir il aurait pu le perdre ; ainsi, si tel félin devait un jour être sa proie, il apprit ce jour qu’il lui faudrait l’abattre au plus vite, au risque de le laisser s’échapper. Le Centurion de la Chimère n’avait aucune forme de compassion pour aucun de ses pairs ; ils n’étaient que des choses utiles à son ambition personnelle, et méritaient son intérêt pour cette seule raison. Rien d’autre. Son esprit était avili au point que le monde tournait autour de sa personne. Des Dieux, il se fichait allègrement ; aussi vrai que la Cuirasse l’avait choisi, et non l’inverse, il n’accordait que peu d’intérêt à attirer les faveurs d’Arès, quand pourtant il était tout de même son vassal.

Ils ne tardèrent pas à arriver à un petit village, dont les maisonnées se dessinaient dans la brume omniprésente. L’agile Berserker qui l’avait guidé jusque-là l’invitait à choisir. Mais ce choix était déjà fait dès le départ.

« Je les veux toutes ! »

Et de se déchaîner, il laissa sa Cuirasse mordre dans sa chair et déclencher sa frénésie ; il attaqua tout de go dans une déluge de feu, deux couperets tenus dans ses mains malgré les doigts manquants, ses bras ruisselant de son propre sang dont la Chimère se nourrissait pour le rendre plus fort.

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Des flammes naquirent de sa cuirasse et ne tardèrent pas à dévorer les maisons occupées par la populace de Transylvanie. S'il fut discret dans un premier temps, le Berserker ne tarda pas à se laisser emporter par sa frénésie sanguinaire jusqu'à asseoir sa domination au sommet d'une violence insoutenable. Fléau de la légion des cendres, il commença par défoncer la porte d'entrée de l'une des bâtisses et sitôt qu'il entra, empoigna la mère tenant son avorton dans les bras ; dès lors, il augmenta drastiquement le feu encombrant sa cuirasse, se transformant en torche humaine. De cette émanation de feu se libéra rapidement le cadavre rôti de la mère et de son défunt avorton, tous deux assassinés par une brutalité sans âme : Brohos n'était rien d'autre que le squelette incarné de la mort.

Son attention se tourna alors vers le père lorsque, par vengeance, il brandît une fourche en lui fonçant dessus. L'embout de l'instrument percuta sa Cuirasse sans la perforer et forçât le belligérant à reculer sur plusieurs mètres, le mettant finalement au pied du mur. Observant que la pointe de son arme improvisée n'avait su passer le métal fumant de cette armure de damné, le père recula d'un pas pour mieux foncer encore, tentant désespérément d'occire la torche humaine.

Le béotien n'eut guère le temps de bouger qu'il fut de nouveau violemment renvoyé contre le mur, qui cette fois trembla de façon bien plus significative. Son oeil borgne finît par dévisager son adversaire, avant que la queue du Serpent ne s'élève de son postérieur ; l'incarnation chimérique de ce reptile de feu mordît à la gorge le baroudeur qui hurla en tentant de chasser se mauvais esprit, qui néanmoins s'enroula autour de lui en le consumant. Brohos se débarrassa alors de l'instrument qui l'avait acculé pour tourner son intérêt vers deux gamines qui s'étaient réfugiées derrière le bar de la maison ; gamines qu'il attrapât, et qu'il écorcha vives.

Lorsqu'il sortît de cette baraque, la panique avait d'ores et déjà saisi les habitants. Le Berserker ne s'arrêta toutefois pas à ce détail. Couperets en main, il fonça au milieu de la foule et hacha tout ce qui passa sous ses mains, du chien qui tentait de défendre son maître en la grand-mère qui s'agenouilla en demandant miséricorde. Tu n'es qu'un monstre.

Sur le faciès sauvage du slave s'éclaira le sourire d'un homme condamné par une soif de sang intarissable. Il continua de dévaster ce village sans même se soucier de ce que pouvait en penser Akir ; il n'était plus rien d'autre qu'une bête déboussolée en quête de déchirement. N'était-ce pas là fatalité ?

Quand il ne put plus évacuer toute sa haine intérieure, il retrouva son compagnon. Effectivement, le village avait été déserté par la plupart ; mais restaient sans doute quelques incorruptibles.

« Le Tigre n'est-il pas réputé pour son flair ? »

Lança-t-il avec des yeux de feu.