[RP de transition - Janvier 553] Fractionis

L'Ibère était assis dans l'ombre de son temple, comme souvent. Le sol en carrelage sur lequel il était assis, en tailleurs, était crasseux. Un mélange de boue et de poussière s'étendait entre deux pots en terre cuite cassés. Le Chevalier attrapa un bout de pot brisé du bout de ses doigts maigres. Trop maigres. Il porta le bris triangulaire et le garda à mi-hauteur, face à son visage, quelques secondes, avant de le planter dans son autre bras. Dans la pénombre, impossible de percevoir l'air étonné du Scorpion. Il n'avait pas mal malgré le sang qui avait giclé. Il n'avait plus mal depuis si longtemps.

Pourquoi ?

Ce vide le fit hurler.

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Mais personne n'oserait venir vérifier de toutes façons. Cela faisait bien longtemps que personne ne traversait le huitième temple. Les serviteurs avaient été prévenus; son locataire avait sans doute perdu la raison. C'est ce que racontaient les caméristes à certains gardes. Ils avaient perdu la trace du chevalier du Scorpion depuis bien longtemps. Ils refusaient de passer le perron du bâtiment. Ils se contentaient de poser quelques provisions à son entrée, et d'en récupérer les restes plus tard, sans demander leur reste. En pourtant cela n'avait pas toujours été comme-ça.

Au début de la guerre, Lesath avait été chargé de la charge de la sécurité de la garde du Sanctuaire. L'échec de la mission de Rome avait valu au Scorpion un certain ressentiment de la part du Grand Pope. Ou du moins, il l'avait vécu comme ça. C'était pourtant évident. Il était un assassin. Une lame de l'ombre et on lui avait refusé le privilège de mener les troupe au champ de bataille. On lui avait demandé de garder les moutons. Un rôle de berger dans lequel le loup qu'il était ne s'était jamais reconnu. Le ressentiment d'Akritès lui avait ôté toute possibilité de fin digne. Egoïstement, l'Ibère avait refusé de comprendre qu'il était nécessaire de garder des armes en deuxième ligne. Il avait fermé les poings. Il avait serré les dents. Il avait tenté, tant bien que mal, de remplir son rôle. Car il était une lame, non un bouclier. Pourtant même maintenant il se souvenait des paroles qu'il avait prononcé. Celles qu'il aurait du éviter. « Pour Athéna ? Non. Je me bats pour ceux qu’elle défend, c’est bien différent. ». Qu'elles sonnaient creux désormais.

Puis ils étaient tombés. Les uns après les autres. Les uns au champ de bataille, connaissant la gloire de se faire traverser le corps par les lames de leurs ennemis. D'autres dans les bras d'autres dieux, comme la fille de la mer ou l'être qui parlait aux morts. D'autres dans l'oubli. Ou du moins à ses propres yeux, comme l'enfant Pendragon. Certains avaient même changé de poste. Childéric était devenu le leader suprême. Dirigeant juste ou tyran, ce n'était pas son problème. C'était à cet instant que la question s'était posée. Individualiste sans aucun doute, mais compréhensible au moins autant. A quoi bon continuer de ... A quoi bon, tout court. Et, comme par magie, celle qui l'accompagnait depuis toujours, celle qui faisait partie de lui, disparu. La douleur prenant source dans son torse avait été une sorte de tuteur autour duquel il avait poussé. Une compagne plus que fidèle. Et elle n'était plus.

Quelque chose en Lesath s'était brisé. Il n'était pas près à vivre dans cette solitude. Il ne l'avait jamais été.

Ce fut à cet instant que le Scorpion décida de rejeter toute tâche. De toutes façons, la guerre était finie, ou presque. Il se terra dans son Temple. Il en chassa par son absence ou par ses manières, les domestiques, les gardes, ou même certains chevaliers qui venaient le voir en recherche d'ordre.

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Toujours assis à même le sol, l'Ibère regarda le liquide carmin tacher le sol. Le liquide visqueux se mêler à la suie issue des cendres de ses anciennes plantes. Il essaya de se souvenir quand est-ce qu'il y avait mis le feu. Etait-ce hier ou était-ce il y a dix ans ? Il n'arrivait plus à se souvenir s'il s'agissait de... Il n'arrivait plus à se souvenir. Il n'arrivait plus. Le brouillard s'empara de son esprit quelques secondes et il s'esclaffa, avant de se reprendre aussitôt.

Dans un coin de la salle trônait son armure, sous sa forme totémique. Il savait qu'elle le jugeait, mais il savait aussi qu'elle n'avait pas encore refusé de laisser tomber. Il enragea. Lui lança le bout de pot entaché de sang en mordant sa main valide. Mais elle ne bougeait pas.

Elle n'avait pas encore abandonné, non.